periodista chileno desempacando

>>Este post puede también leerse en barroasecas , donde he comenzado ya la mudanza.

Vi un arcoiris desde la micro, un arcoiris bonito, pintado con lápices de cera tóxicos no aptos para la consumición.
Traté de buscar ojos cómplices, otros pasajeros que vieran lo que yo veía. Traté de llamarles la atención sobre el fenómeno atmosférico, pero esquivaban mi mirada, a la hora de salida del trabajo no se ven en Santiago caras felices. Será que les espera aún mínimo una hora de recorrido, y luego llegar a la casa y escuchar a la vieja que dice que necesita plata y los cabros chicos que les va mal en el colegio, y la cama dura, o tal vez nada de eso, quien dice que para ser amargado hay que tener una razón?

Basta tal vez con vivir en Santiago de toda la vida. Recuerdo que Jeff me decía que esta era una ciudad de caras largas. Para ser los ingleses de latinoamérica nos faltan muchas cosas, pero podríamos comenzar por las sonrisas.

Yo sonrío, pero el camino es largo y al rato la sonrisa se desvanece y lo que queda es una cara de pregunta.

- (Y ahora qué?)

- (No, en serio, qué ahora?)

Muy bonito esto de cumplir los sueños, pero consumida la vela, qué es lo que me alumbra?

Camino por Lastarria y Monjitas y JMdelaBarra como tantas otras veces pero hay algo que me falta y no es el café Santiago.

Aunque también.

Estaba acostumbrado a vivir con ese viaje a Europa como mi propia Estrella de Belén, y ahora ya no sé adonde dirigirme.

Les pasó a los reyes magos, le pasó a José Carpintero, si nuestra vida está construida en torno a un evento, cómo seguimos viviendo después que este ha pasado. Nunca nadie supo que pasó con San José, cumplió su función de tirar al burro y hallar un pesebre y proteger a María de las habladurías, y luego?

No sabemos si se martilló un dedo con un clavo oxidado y le dio tétanos y se murió.
O si le fue bien con el taller y abrió sucursales en Samaria y se consiguió una amante que sí le daba la pasada y se fue con ella a un Club Med en Chipre.

No, en serio, nos dicen que san José ya era muy viejo y que se murió, pero cuando se murió? Qué evangelio apócrifo tengo que leer?

Debe sere fuerte cachar que en la vida uno no es más que un personaje secundario.

O peor, sospechar que hacemos un rol de extra no remunerado.

Tengo un vacante, la posición de "sueño inspirador que le da sentido a mi vida" está vacante.

Y de más que no me identifico con San José, pero es que todavía soy joven para eso.
No por mucho, though.

Esta semana he ido al estreno de una película chilena, y he conocido a unas guionistas de TV y me junté con mi tutor, un diplomático que me ha ofrecido prepararme para pasar el examen y entrar a la Academia.

Sueños, sueños, sueños. Trabajar en el cine, escribir guiones, viajar por el mundo y participar en orgías.

Pero las guionistas me dicen que las explotan, que ellas llegaron al canal con la idea de una serie de capítulos semanales y se la compraron, pero copn capítulos diarios. Y adios tiempo libre, adios amigos, adios calidad de vida y calidad del producto.

Me dice una de ellas: "Ten cuidado con tus sueños, porque pueden hacerse realidad".

Y el diplomático me enseña a responder a las preguntas de la entrevista, a no decir nada con muchas palabras , a ser políticamente latero, digo, a ser políticamente correcto.

- Una vez que estés adentro es distinto, pero en el examen les tienes que dar lo que ellos quieren. Tienes que ser conservador, heterosexual, católico..
- comedido, tradicionalista, sin punta, gris opaco, levemente de derechas?

- Bueno, sssí. Pero luego una ventro es fiesta fiesta, pluma pluma gay.

....

Así que la posición de sueño-aspiración-anhelo vital está vacante. Entrar a la Academia Diplomática puede tener todas las características de un Sueño para algunos, pero yo sólo la veo como un medio.

Un medio para responder a esa odiosa pregunta sobre "qué vas a hacer con tu vida?"
Un medio para algún día poder vivir de manera independiente y devolverle tantos favores a mis amigos.
Un medio para hacer que madres y abuelitas se sientan orgullosas.
Un medio para no hacer la cola larga en Policía Internacional.

Y sí, claro, un medio para mejorar la imagen exterior del país y desarrollar lazos y limar asperezas y comerme al embajador de Tangananika a cambio de un ventajoso contrato petrolero.

Un medio, nada más que un medio.

Alguien ha visto un sueño por ahí? Alguien está dispuesto a compartir el suyo?

Salí a buscar un cargador para mi celular Siemens, en el Apumanque me lo vendían por 1o lucas.

- "Mira, a mi la sabiduría femenina si algo me ha enseñado es que es importante cotizar." Le dije al vendedor.

Y fui al Panorámico, donde me dijeron que no les quedaban, que fuera a Marchant Pereira.

En Marchant Pereira me dijeron que justo ayer habían regalado un par de cargadores Siemens que les sobraban a unas abuelitas.

- "Y que puedo hacer entonces?, sabes si acaso esto se encuentra...en el comercio irregular?"
- "Bueno, pues como todo no más", me dijeron.

Y seguí caminando y llegué al edificio de Telefónica y esperé hasta que me atendieron y me dijeron que no les quedaban, pero que fuera a Merced con Monjitas, que el distribuidor de ellos estaba allá.

Y yo muy inocente me encaminé a la esquina de Merced con Monjitas.

Que no existe.

Le pregunté en la calle a un transeúnte, que me contó la cruel verdad, luego se sumó otro y me tuve que tragar mis palabras, porque es cierto que los chilenos podemos ser muy gentiles a veces.

Entre los 3 llegamos a la conclusión que Monjitas ofrecía más posibilidades electrónicas que Merced.

Y si, en Monjitas con Santo Domingo comenzaba una galería que llegaba a Merced y ahí había una tienda y tenían el cargador que necesitaba por 5 lucas.

- "Pero a ti te lo voy a dejar en 4 mil pesos, porque eres joven y los jóvenes son el futuro de Chile"

- "oooh, que bien está eso" digo yo en pleno flujo de la conciencia

- "Te parece que está bien, pero no está tan bien"

- "Cómo así?"

- "Digo, que podría ser mejor", y este vendedor ya parecía personaje de Lewis Carroll.

- "Ah, por supuesto, te entiendo. Pero yo soy hombre, y los hombres no servimos para regatear, las mujeres son buenas para eso".

- "Amén, si las mujeres son buenas para todo. No somos nada ante las mujeres. Ay de nosotros los hombres, toma aquí tienes tu cargador".

Y salgo del local pensando que el "efecto Bachelet" puede que tenga ramificaciones un poquito extremas. Pero dentro de todo, contento, contento de estar acá y ser de acá.

(esto no puede durar mucho).

http://barroviajero.blogspot.com

y el plural bueno, piensen lo que quieran

Ok, este va a ser mi último post en este sitio. Al menos por un tiempo. Un buen tiempo.

El domingo me voy a la pérfida Albión, a la reino del león y el unicornio, al UK, Gran Bretaña.
Y de ahí a rodar la vida. Por tres meses.

Ayer se me perdieron las llaves, salí a comprar libras y llegué sin mis llaves. En qué momento se me cayeron? Hubo algún idiota que las sacó de mi bolsillo y dejó 60 libras sin tocar? No lo sé, y como no lo puedo explicar, lo tomo como un presagio.

Tal vez no volveré. Tal vez no volveré a necesitar de las llaves de mi casa (ok,ok, "de la casa de mis padres").

Me considero racionalista y sin embargo creer en omens me parece divertido (y a la vez intrigante). Cuando iba a la entrevista final para ser botones del Ritz (sí, el Savoy era el Ritz, obvio que era el Ritz), ese día me corté el pelo en un local cerca del metro Escuela Militar, y al peluquero le dije: "Si consigo el trabajo, volveré acá a cortarme el pelo".

No fui, el pelo me volvió a crecer, me lo corté en otra parte, y a la semana siguiente ya estaba sin trabajo.

Así que no sé qué pensar ahora con esto de las llaves. Moriré en Europa? Me enamoraré? Me harán una oferta laboral irresistible? Manuel me dice que voy a terminar de esclavo sexual de un traficante de drogas allá en algún país de Europa del Este, digamos Bulgaria, digamos Ucrania.

Y yo no sé, todo puede ser. Eso es lo bonito, a uno siempre le dicen cuando es joven que la vida está llena de posibilidades, pero ahora me parece más cierto.

"Peu importe le voyage pourvou que l'horizon soit vaste"
(eso decía una polera que me regalaron cuando cumplí 14 años)

Y tal vez no, tal vez simplemente aprenderé lo que estar hambriento y sin dinero, lo que es echar de menos, lo que es depender on the kindness of strangers, lo que es ser un extranjero.

Dios, va a estar fabuloso.


P.D.: Y bueno, si a alguien le interesa seguir entrometiendose en mi vida, pues bienvenido sea a mi spin-off blog: http://barroviajero.blogspot.com

P.D.2: Y bueno, era que no, ya que es final de temporada, tirémosle una cancioncita cliché, si alguien tiene consigo su guitarra, ahora es momento de que la saque:

Viento del sur o lluvia de abril
Quiero saber dónde debo ir
No quiero estar sin poder crecer
Aprendiendo las lecciones para ser

Y tuve muchos maestros de que aprender
Solo conocían su ciencia y el deber
Nadie se animó a decir una verdad
Siempre el miedo fue tonto

A nadie le debería extrañar si admito que soy, o fui, un nerd rematado.
Cuando uno es chico no falta el pariente malintencionado que te regala una Biblia, bueno yo me la leí (salvo los salmos y algunas partes del deuteronomio que me superaron).
En vacaciones me cargaba ir a la playa, prefería quedarme en casa viendo Magnetoscopio Musical, y jugando a hacer listas, listas de países con sus capitales, lista de los estados de USA, las regiones de Francia, los faraones de Egipto.
Desde los 8 años que escribí diarios de vida. O sea, un nerd de los peores, y precoz.

Now it's payback time.

Bueno, de alguna manera lo es, el tiempo de la revancha. Mi cultura de nerd me abre puertas que horas de gimnasio y ropa de marca no consiguen. Hablando con un indio que conocí por gaydar (ya estoy invitado a Siena, Njimega y Budapest, y hay un esloveno de 40 que me quiere pagar el hotel) le mencioné que me gustaba Bally Sagoo.

Bally Sagoo, me explico, es un DJ indio que ha puesto muchos de sus temas en las bandas sonoras de películas Bollywod crossover, como "East is east", "Monsoon wedding" y "Bend it like Beckham". En una expresión genuina de mi continuado espíritu nerd, estos últimos años me he dedicado a grabar CDs con música de países o clasificadas por estilo. Mi disco de Bollywood es uno de los que me tienen más orgulloso. Más aún después que lo actualicé para incorporar los éxitos de "Lagaan" y la canción de Mohammed Rafi que baila Thora Birch al inicio de "Ghostworld".

"Jan Pehechaan Ho", así se llama el tema, así de nerd soy.

Pero como les digo, el ser nerd tiene sus ventajas, sobre todo entre la comunidad internacional. Arivalagan se mostró sumamente impresionado con mis conocimientos sobre música india y supongo que eso lo motivó a escribirme en el messenger:
- You deserve a good fucking

Será una expresión de origen hindú? "Por Kali y Ganesh que mereces que te afilen"? No lo sé, pero me hizo pensar. Hace mucho tiempo que no actúo de pasivo en el sexo. Y cuando me preguntan si soy top o bottom siempre digo que soy versátil, porque en realidad no me parece que con mi experiencia uno pueda decantar para ningún lado todavía.

No tengo ese rollo machista de que uno pierde su virilidad si es pasivo. Es más, me parece que nada es más inherentemente masculino que actuar sin darle importancia a los prejuicios sociales. Romper límites, ir más allá, épater la bourgeoisie, me parece de lo más viril que hay.

Así que eso, acordé una cita con Ari (de 24 años, proveniente del estado de Kerala al sur de India aunque creció en Bombay, estudió en Londres y está en Chile por motivos de trabajo), Ari me prometió me daría buenos datos sobre la capital inglesa y dónde comer bien por pocas libras.

No sé si será prejuicio racial, pero todo el camino me fui imaginando que algo olía a incienso de Pachulí. Y cuando llegué al departamento, efectivamente había un incienso consumido en el velador.

Ari resultó ser muy moreno, con los ojos medios saltones. No diría que fuese mi tipo de hombre, pero en un afán muy de explorador británico imperialista del siglo XIX, le agarré las bolas y le di un beso. Ya a tan poca distancia mucha diferencia étnica no hay.

Nos fuimos a su pieza, porque por esas rarezas de la vida Ari comparte departamento con una alemana homofóbica. Le pregunté si eso que me estaba haciendo lo había aprendido en el Kamasutra, me dijo que no y se partió de la risa. Pero vaya que manera de chupar tetillas, gurú style.
No sé si Ari me habrá tomado por picunche o qué, pero intentó convencerme de que lo hiciéramos sin condón ("sólo la puntita, acabo afuera", en inglés con acento, claro ) a lo cual respondí con un rotundo no me jodas, me levanté de la cama y fui a sacar el Durex del bolsillo de mi pantalón.
Ari me empezó a untar el culo con una crema extraña, recogí el pote, las instrucciones estaban en árabe, pero venía acompañada por dibujitos de lo más explícitos. "No me lo puedo creer", le dije a Ari, cuya familia es jainista pero él practica el budismo. "No se supone que los árabes están en contra de la homosexualidad, de donde salió este ungüento?"

Ok, obviamente no dije ungüento, además que estábamos hablando en inglés. Pero la palabra ungüento me gusta mucho, y no siempre tiene uno la oportunidad de ocuparla.

Ari no me respondió de inmediato porque estaba ocupado en cogerme. Suerte que no la tenía muy grande, yo mucha experiencia en esto no tengo. La sensación de ser cogido por atrás es una bastante peculiar, no soy mujer así que no sé que tan diferente puede ser del coito vaginal. Es raro, duele un poco y el potencial de dolor es amplio, pero al instante se mezcla con placer y luego uno prefiere que se quede adentro. Antinatural no se siente, lo que sí, al menos en mi caso pasa, es que me complica la naturaleza del placer derivado de la próstata. Eso de perder el control, a mi no me va. So uptight, me gusta estar a caballo de la situación (no pun intended) y cambiar de posición no ayuda demasiado. Es el hecho de darse cuenta que el placer te exige rendir tu voluntad y tu conciencia ante él lo que me paraliza, y al final prefiero y mi cuerpo prefiere, acabar de prisa y pasar a la etapa siguiente, más calmada. Cierro los ojos y me imagino que estoy luchando con un tigre que me clava sus garras y me muerde el cuello, maldición! Ari se ríe porque me ha dejado un chupón. Mejor lo ayudo a acabar. Acaba copiosamente sobre su barriga, no es que esté hecho un Buda, pero un poco de ejercicio no le haría mal.

Me quedo pensando nuevamente en la virilidad y la femineidad. Las mujeres son admirables. Esa capacidad de entrega, esos saltos sobre el vacío que se pegan en cada parto, en cada orgasmo. Uf. Yo no soy capaz de desbocarme, me mantengo en el riel. Puedo acelerar, que rico acelerar, pero sólo porque sujeto firme el volante. Un orgasmo femenino honestamente me parece algo aterrador. Un salto en bungee sin saber el largo de la cuerda.

Tal vez me hizo falta algo de alcohol, le digo a Ari. Un porrito. Los poppers vaya si ayudan, pero que lata recurrir a químicos. Disculpa si fui un pésimo bottom, no sé si en la India conocen ese refrán "la intención es lo que cuenta"?

Ari me dice que no me preocupe, que he estado fantástico. Pero yo me conozco fantástico, y esto no lo es, definitamente estoy fuera de rol. Con la cabeza más fría pienso que en verdad Ari no me calienta demasiado, you can't fool Uranus , I guess.

Volvemos al tema del pote con instrucciones en árabe. Ari me dice que no debería extrañarme, que todos los musulmanes son gays. Bueno, no gays gays, pero todos tienen experiencia con hombres antes de con mujeres, me dice que es un asunto cultural.

Yo podría pensar que eso suena más bien a prejuicio hindú, pero lo cierto es que me hace sentido. le cuento a Ari que uno de mis primeros recuerdos de pensar algo en la vida son de una vez en prekinder, caminaba por la calle de mano de mi mamá camino de la parroquia y no sé de donde se me ocurrió con absoluta certeza que uno para estar algún día con una mujer primero debía estar con un hombre. Antes de la esposa, el amigo. Yo era un chiquilín y sin embargo podía jurar que así funcionaba el mundo, que era lo lógico, que uno no podía hacerse hombre sin antes intimar con otro hombre. Intimar a esa edad podía significar bañarse juntos en la tina, de penetraciones aún no me habían hablado. Pero ya sentía de niño que si me faltaba algo en la vida, ese algo me lo iba a dar otro niño, no una niña, las niñas son distintas, si parecen de otro planeta. El amigo primero, la esposa después.

-"Tal vez en tu vida pasada fuiste musulmán", me dice Ari.


En eso justo suena la puerta, llegó la alemana, que no tiene idea que convive con un indio gay. Arivanagal sale a distraerla mientras yo me visto, leo los poemas que tiene escritos en la pared y recojo un libro del suelo. Es un Lonely Planet dedicado a London. Lo hojeo, reviso algunos datos sobre el que será mi barrio en una semana. El barrio de Virginia Woolf, Lytton Strachey, Dora Carrington y Maynard Keynes.

Instrucciones para recorrer el British Museum sin morir de fatiga: Llevar asiento plegable y botella de agua, no pretender recorrerlo entero de una sola vez. Discriminar entre atracciones. Yo pienso que de todas maneras quiero ver los tesoros asirios, y la piedra de Rossetta, y los mármoles del Partenón, y las momias egipcias...

Ari abre la puerta y me dice que tengo que aprovechar ahora de salir. Sería muy vaca que me despidiese así. Pero no lo hace, las vacas son sagradas en India y al parecer los amantes ocasionales también merecen un mínimo de respeto. Caminamos hasta el Parque Forestal, entramos al café Brainworks y pido un agua Socos sabor a manzana y un brownie con trozos de chocolate y nueces. Ari se conforma con una leche de mango.

Hablamos un rato, le digo el nombre de canciones indias y él me las traduce. "Tum bin Jiya" significa "tú sin corazón". "Noorie" significa "lucecita". "Jan Pehechaan Ho" significa algo así como "Vive la vida loca". Jajajajaj, bueno, algo parecido.

Vuelvo a casa feliz de estar solo. No sé si será por un catolicismo intrínseco, una paradoja masculina o simple exceso de racionalidad. Pero el sexo casual siempre me termina pareciendo una mala idea y me deja medio meláncolico. O sea igual a mí andar melancólico me gusta ("and it's so british"). Los remordimientos que siento tras cada cogida en todo caso son cada vez menos. No es una sensación pecaminosa la que me viene, no me siento culpable, no es eso, es distinto.

Es sólo que sentado en la micro de vuelta a casa pienso que los seres humanos son agotadores, que la gente me cansa, y que en Londres más que ir a Heaven, a Brixton o a Chariots, donde mejor lo pasaré es en un lugar donde no haya hombres buscando hombres, no está en mi naturaleza relajarme en un mercado de carne. Soy un nerd, estaré mejor leyendo el Guardian, en una banqueta en Kensington Gardens, junto a la estatua de Peter Pan. Pensando que otro museo me falta por visitar.

Pensando en donde se encontrará ese amigo que me debe un abrazo, ese amigo que hará posible que un día me convierta en un hombre. Y me pueda casar con la hija del visir, y luego a su debido tiempo ser sultán.

Y conquistar el mundo.

Menos de 10 días me quedan en Chile, tengo una colección de nudos marineros en mi estómago. No me cabe duda que en Europa perderé mis tarjetas de crédito, me robaran mis botas Timberland Made in Vietnam y padeceré todas las enfermedades inmigrantes posibles.

No estoy acostumbrado a hacer mis sueños realidad. Nunca me regalaron la aldea pitufa, ni el Nintendo, ni la bicicleta, nunca me llevaron a Disneyworld, o a la nieve.

Y considerando lo Petete que soy, pienso que tal vez este viaje es innecesario. Si de más que puedo escribir mis euroaventuras sin moverme del escritorio. Los datos los manejo, imaginación me sobra.

Pero es muy tarde ya, mi hermano chico no ve la hora de despojarme de mi habitación, todo el mundo seducido por la idea del viaje. En casa compraron una cacatúa ninfa que grita histérica cada vez que tocan el timbre, supongo que ha venido a reemplazarme.

Tengo que aprovechar estos días libres de yapa, fui al cine a ver "Kinsey" y "Caterina en Roma", que me gustaron mucho. Leí un librito de Ian Mc Ewan demasiado perturbador sobre un matrimonio de sicópatas que asesinan a un turista en Venecia para puro devolverle la chispa a su relación.

Mejor no pensar en esas cosas. Pagué 27 dólares por mi membresía de Gaydar y ahora puedo mandar mensajes sin límite, ver perfiles in límite y promocionar mi casi ilimitado itinerario de viaje.

Al anotar las fechas en que estaré en cada país tuve que tomar en cuenta los tickets aéreos que ya compré y me pareció que 3 meses es poco tiempo para todo lo que quiero hacer. Suerte que ya a finales de junio me queda un vacío, 3 semanas entre Milán y Berlín sin tener muy claro que hacer con ese tiempo.

Dos rutas: Una por Suiza a Baviera, a ver los castillos de Ludwig II, mi papá quiere que visite a un amigo suyo en Nuremberg, luego Weimar, Dresden, Berlín.

Pero Suiza y Alemania son destinos caros, y me intimidan los alemanes, y Baviera es la tierra de Ratzinger, y el pobre Ludwig fue un gay infeliz que se suicidó arrojandose al agua, a lo más Ofelia, a lo más Alfonsina Storni.

La otra ruta se supone que conviene más economicamente, pasar por Venecia (cuidado con los matrimonios sicópatas, pero luego en una de esas a la Maca la mandan a cubrir la Bienal). Continuando por Ljubljana, Zagreb, Budapest, Viena, Praga y Berlín.

Me decidí por esta, y anoté las fechas en que estaré en cada país. Sintiéndome muy estrella de rock en gira promocional de su nuevo disco.

Seis horas después me conecto de nuevo a ver que ha pasado.

No les miento, tengo veinte visitas de eslovenos, uno que me pregunta en inglés si es cierto que voy a ir a Eslovenia. Otro que me dice "Welcome to Ljubljana!". Otro que me dice que arrienda una pieza a ocho minutos del centro de la ciudad. "great view...good price...you wont regreted"

Así con los eslovenos. Qué hay en Eslovenia? A mi me tinca ir allá precisamente porque nadie va allá. (Iría feliz a Moldavia y Bielorrusia si pudiese). Veo las fotos de mis fans, algunos son del tipo eslavo vampiresco desabrido, otros se ven ya más interesantes...

Me llega otro mensaje, un moreno (dominicano?) de Zaragoza, que me da su teléfono y me ofrece sitio. Veo la foto de cara...Guácala! Creo que mejor me voy directo a Barcelona desde Madrid, sin escalas.

Gaydar es asombroso, busco en cada ciudad donde quiero ir y me aparecen posibles caballeros hospitalarios. Luego uno les manda un mensajito cortés, o una carita apreciativa. Así se arman vínculos y luego ya es cosa de quedar en un lugar, una hora, y ser puntual.

Demás que el estereotipo latino mata en Europa. Ya se quisieran nuestra piel levemente tostada a prueba de agujeros en la capa de Ozono.

Puedo escuchar a mis tías advirtiéndome de los peligros de las citas por internet, que el 75% de la población del viejo mundo está compuesta por perversos polimorfos caníbales y sadomasoquistas.

Pero ya discutimos esto. Básicamente todos somos personas, todos fuimos niños que ensuciamos nuestros pañales. Peores son el hambre y el frío.

En fin, quedan pocos días. Necesito reunir un buen surtido de amigos europeos guapos y jóvenes con departamentos en el centro histórico de cada ciudad.

Al menos ya tengo amigos/as entrañables, confiables y bien ubicados/as en Cambridge, Madrid y Florencia. Y candidatos a mejores amigos en Chester, Turín y Praga.

TAmbién tengo nuevo sitio. Me mudaré oficialmente uno de estos días. He estado luchando contra el código .css para que se vea bonito, pero bueno, no soy ningún diseñador y no le pego mucho a los colores. Se hace lo que se puede. Si quieren le echan un vistazo, se aceptan sugerencias:

http://barroviajero.blogspot.com

Yo ahora iré a ver si aprendo alguna cosita más sobre Eslovenia

Todo me parece/ como un sueño todavía / pero sé que al fin podré olvidar/ un día
Hoy me siento triste / pero pronto cantaré / y prometo no acordarme nunca/ del ayer

No soy yo, es Julillo. Julio Iglesias que suena en el supermercado, el Líder de Los Cobres de Vitacura, donde he venido a sacar el TAG para la Costanera Norte.

Música que se instala en nuestras vidas. Y yo de momento engancho con la instalación y canto bajito, o ni tan bajito. Tampoco fuerte. Simplemente canto.

Si fuera creyente creería que todas las cosas pasan por algo, que uno propone y Dios dispone, que el DJ de nuestras vidas es Él (o Ella). Y que no nos queda otra opción que asumirlo, cantar al ritmo de su música y tratar de no desafinar.

No, no es que no quede otra opción. Es sólo que es la más reconfortante. Y el destino se convierte en un arrullo y le podemos decir adios a la responsabilidad.

Tanto más fácil todo así sería.

Una chica de pelo liso negro largo se me acerca al final de la escalera mecánica, lleva puesta una polera negra con el lema de la campaña de Lavín: "Te toca a tí"

Pésimo lema, si hasta parece un mal chiste a propósito de las demandas de abusos contra menores. "Lavín, Te toca a tí". Y qué hay con el juez Calvo? Y Lavandero?. Brrrrr.

Yo estoy vestido con una polera de camuflaje militar, comprada en Bandera por unos pocos pesos. No doy el tipo de niñito Vitacura. Espero que la chica esta entienda el mensaje. Evidentemente se le escapa.

- ¿Quisieras inscribirte para ser parte de la campaña de Joaquín Lavín Presidente?
- ¿Cuánto pagan?

No sólo resulta que no pagan, sino que tampoco regalan chapitas o poleras. Recojo el folleto que me extiende y lo reviso hasta que pasado un tiempo por fin me animo a defraudarla.

- Yo la verdad como que simpatizo más con Michelle Bachelet
- Y por qué?

Vaya!, algo de entrenamiento le hicieron a la chiquilla. Que por qué apoyo a Bachelet? En verdad quieres saberlo? En verdad lo sé?

- Pues simplemente me parece cool tener como presidente de Chile a una mujer divorciada hija de un militar masón torturado.
- Ah

Qué me podría haber dicho, sino Ah. Ella se queda pensando una contrarrespuesta y yo me voy a poner a la fila del TAG. Pensando que Michelle Bachelet va a salir elegida simplemente por eso, porque nos tinca, por su famoso "carisma" y que no hace falta más. Además es socialista, pero qué significa ser socialista hoy en día? La vamos a elegir porque rima como fin de un ciclo que los historiadores del futuro llamarán "De Pinochet a Bachelet". Y los escolares del futuro agradecerán la mnemotecnia.

Porque suena bien, porque suena bonito. Política estética. Si estuvieramos en USA el lema de la campaña de Michelle bien podría ser "Face the music". Que podríamos traducir malamente como "Ríndete ante la evidencia"

Música, Ricardo me ha dicho que debería llevar un I-Pod a Europa, que a veces uno quiere escuchar ciertas canciones en ciertos lugares. Podría escuchar a Sting en Glastonbury Tor, a Cocteau Twins en Praga, a Yann Tiersen en Paris.

"Si no llevas tú tu música, no te va a quedar otra que escuchar lo que te toque".

Europop chanta? raperos gringos west coast? Reggaeton? Oh, Jesus!

Y para enfatizar sobre este punto, la radio de la micro en que voy se lanza el imbancable clásico de Roque Narvaja: "Yo quería ser mayor".

Era la primavera del verso pálido / de mis años de promesas y desengaños
Cuando comprendí que había llegado / el momento de alejarme de mi pasado
Yo quería ser mayoooor....

Noooo, no quiero escuchar eso, me rehúso. Y me bajo de la micro, total no tengo prisa, y tengo que hacerme a la idea, no debo perder la práctica de caminar.

Escuchar la música de la providencia, la música que nos toca, o bajarse de la micro y no hacerlo. Me siento Jonás divagando sobre el libre albedrío. Esto de estar de nuevo cesante, sin saber que hacer con el tiempo, si reaccionar o sumarse al coro, cuál sería mi instrumento?

Música, tengo la cabeza llena de música. Mi primer año de egresado de la universidad me dediqué a bajar toda la música que a lo largo de la vida me dijo algo. Grabé unos 200 CDs y llegué al punto en que me dije que ya no necesitaba más, que podría ser feliz en una isla rodeado de mis muy significativas canciones.

Por supuesto que nunca es suficiente. Buena la cita de OMD, Isabel.

Llego a mi casa, tengo que reprogramar estas dos semanas. Comeré cada día una manzana ("it keeps the doctor away"), levantaré pesas para no perder los bíceps que saqué de cargar maletas. Leeré más, escribiré más. Trataré de hacer más amigos en Europa por Gaydar.

Y pienso que debo prepararme para abandonar todo esto, la cama blanda, el agua caliente, el refrigerador salvador. La conexión veloz a internet, el baño que huele rico. El cable, las cebollitas perlas, el tarro de leche condensada.

Y mi archivo de canciones. Canciones que yo escogí, que yo descargué del universo. Que yo hice mías. Canciones que no me acompañarán más que en la radio de mi memoria(los I-Pod son muy caros y no tengo Discman tampoco).

Últimas adquisiciones. Escucho a una francesa llamada "Camille" que dicen es la nueva Björk y no está mal. Escucho a Jorge Drexler y escucho a Miranda! Escucho a La Mala Rodríguez (que viene a Chile): escucho "Lo fácil cae ligero", de su disco "Alevosía".

Lo Fácil Cae Ligero / Lo Duro Pesa Mucho
El Tiempo Va Volando / Ya Que Puede Tiene Que Volá
Cada Uno En Su Lugá / Todo Está Mu Claro
Tu Origen Te Marca / Tu Eliges La Charca
Donde Quieres Remar

Me echaron.

Sí, tal cual.

Las razones están expuestas en el post anterior, el mismo que Manuel leyó como otro episodio más de tedio laboral y Oi como un preludio amoroso.

Annick me llamó a su oficina y me dijo con los ojos bien abiertos y su sonrisa de Barbie fuera de lugar: "Barro, a contar de hoy no vamos a requerir más de tus servicios".

Ironías de la vida, justo el mismo día que pensaba darle a Annick mi two weeks notice, me dan a mi el finiquito.

Qué pasó? Pues pasó que la gringa con la que hablé se quedó preocupada pensando que las propinas que dejaban los grupos se demoraban más de lo debido en llegar a los botones. Le habló de esto a su contacto en el hotel, y ahí empezó a crecer la bola de nieve.

Me echaron por difamar al hotel y ventilar trapos sucios con los huéspedes.

O sea.

Maldita gringa que me hizo una pregunta-emboscada, y maldito yo que siempre tengo que dar mi opinión.

En casa mi padre fue el que mejor reaccionó a la noticia. "Ves, eso es lo que pasa cuando un profesional como tú se mete a hacer trabajos para los que está claramente sobrecalificado. Tú no puedes evitar ir más allá de lo debido, analizar tu contexto y no quedarte callado."

Indeciso entre si tomar esto como un cumplido o un juicio, me decidí por lo primero. Igual mi papá estaba feliz, que esto de tener un hijo botones no terminó nunca de convencerlo.

Mi padre, mi padre está inéditamente orgulloso de mí y le dice a todos sus amigos que me voy a Europa. Igual le hace quedar bien.

Y yo pienso que si no fuera tan sociable y no me gustara tanto hablar en inglés nada de esto habría pasado.

Bueno, mi trabajo de botones tampoco habría pasado, ahora que lo pienso bien.

...

Es primera vez que me despiden, primera vez que me patean. Bueno, primera vez sin contar cuando Catalina Pulido me mandó fuera en "El rival más débil" el año pasado.

Annick me dice que yo tengo muchos talentos (¿pero a quien le dicen lo contrario?), que le dolía tener que despedirme, que ojalá pudiese aprender de la experiencia.

- "Tú dices, como aquí se aprende de las experiencias, despidiendo empleados al primer error?"

Pero claro, no era el primer error, desde el topón al auto supongo que mi posición era inestable. Annick me acompañó al camarín, me esperó fuera mientras me cambiaba y luego me pidió le entregase la piocha con mi nombre de empleado del hotel. Sin poder despedirme de nadie ("no queremos que haya ningún drama con esto"), a lo más alcancé a hacerle un gesto al botones de caseta, mi dedo recorriendo el pescuezo y mi cara de circunstancia tienen que haber bastado para hacerle entender. El guardia de la puerta de empleados me saludó con un hasta mañana que me sonó amargo.

Una vez fuera del hotel, filo con Annick, me di la vuelta, entré por la puerta principal, me despedí de mis compañeros y recogí mi porción de las propinas del día. Me fui casi como mártir sindicalista.

Nunca fue esa mi intención. Infortunios del empleo informal.

Ahora me quedan dos semanas para ultimar los detalles del viaje, dos semanas sin ingresos que deberían traducirse en dos semanas de pocos gastos. Ay.

Fue bonito mientras duró. Lo pasé bien. Ahora todavía me vienen ciertos flashes de mi vida en el hotel y me tengo que repetir a mi mismo que ya se acabó, de mala manera, y que esas anécdotas de momento no tienen tanta gracia.

Supongo que no me queda otra que hacerle caso a Annick y aprender de la experiencia. La rabia puede ser fuente de inspiración. No tendré que seguirme afeitando todos los días y eso dará tiempo a mis espinillas reventadas de curar de una buena vez.

Tres meses, no alcancé a durar tres meses. Tres meses es el límite de mis compromisos en la vida adulta. Hablo de compromisos laborales que, pobrecito mortal, de compromisos afectivos no he disfrutado yo. Tres meses hice mi práctica en Qué Pasa. Renuncié a Nueva Imagen antes de los tres meses. La APEC no duró más que eso. La única excepción honrosa es este blog.

Mi colega franchute se ha hecho una selección de lujo de literatura para la caseta. La caseta, como ya saben, es el turno semanal en que nos toca pasar ocho horas subiendo y bajando la barrera que permite ingresar a los estacionamientos subterráneos del hotel.
Ocho horas encerrado en una cabina pequeña, atento a los autos que se sumergen en y a los que salen de las profundidades vuelve claustrofóbico a cualquiera.
Reviso pues los textos de mi amigo François: "Una temporada en el infierno" de Arthur Rimbaud, "Les chants de Maldoror" de Lautreamont, "Séneca y el estoicismo", "El manual del anarquista".
Muy francés, pienso yo, muy francés y muy revolucionario. Muy apropiado material de lectura para estas horas de encierro.

Y leo (en francés, por supuesto, en voz alta por supuesto, todo lo cual añade más dramatismo a la cuestión):

J'ai horreur de tous les métiers. Maîtres et ouvriers, tous paysans, ignobles. La main à plume vaut la main à charrue. - Quel siècle à mains! - Je n'aurai jamais ma main. Après, la domesticité mène trop loin. L'honnêteté de la mendicité me navre. Les criminels me dégoûtent comme des châtrés: moi, je suis intact, et ça m'est égal.
Mais! qui a fait ma langue perfide tellement, qu'elle ait guidé et sauvegardé jusqu'ici ma paresse? Sans me servir pour vivre même de mon corps, et plus oisif que le crapaud, j'ai vécu partout. Pas une famille d'Europe que je ne connaisse.

Intentaré una traducción, las que encontré en google no me gustaron:

Todos los empleos me producen horror. Maestros y obreros, compadres todos de la ignominia . La mano que sujeta la pluma y la mano que conduce el arado. -Qué siglo de manos! - Mi mano nunca la poseeré. Demasiado lejos se la ha llevado la domesticidad. La honestidad de la mendicidad me subleva. Los criminales me asquean cual castrados: Yo, yo todavía estoy intacto, y eso me da igual.Pero, ¿quién me hizo tan pérfida la lengua, que hasta aquí haya guiado, salvaguardándola, mi pereza? Sin servirme para vivir ni siquiera del cuerpo, y más ocioso que el sapo, he vivido por todas partes. No hay familia de Europa que yo no conozca. (este pedacito ya lo tradujeron ellos mejor)

Se avecina una crítica literaria? No, no estoy de humor esta tarde para eso. Dejemos el poemita ahí, titilante, atmosférico como música lounge. Y continuemos con el cocktail.

He tenido una buena semana, una familia mexicana me regaló un vino. Y tuve que conseguir tantas firmas para poderlo sacar del hotel que me sentí haciendo una prueba en el programa Vértigo. Tuve que redactar una queja luego que unos huéspedes que venían a celebrar su luna de miel encontraron la habitación aún desecha y les regalé un par de masajes como compensación. Al día siguiente se leyó mi queja en las reuniones de cada departamento, y me felicitaron por mi redacción. Me sentí como esa vez en primero básico que la profesora me hizo leer en voz alta un trabajo que, de puro aburrido, escribí en verso.

Fue una buena semana, con huéspedes simpatiquísimos. Gringos adorables de New Jersey que habían visto las mismas películas de Kevin Smith que yo. Uno joven con aritos y pelo desordenado, y barbilla pronunciada, y unos dientes de comercial encajados en una sonrisa matadora, al despedirse de mi me miró de la manera en que mira uno cuando quiere dar a entender algo que no va a poder expresar con palabras. Nos habíamos coquetado visualmente durante toda la semana. Un día me acerqué y le pregunté el nombre, para poder saludarlo como corresponde cada vez que le abro la puerta. Me dio su nombre, no su apellido, e insistió en que por favor no lo tratase de señor. Le dije, que agrado ser yo quien le haga su check out. Qué agrado Barro, que seas tú también, me dijo. Después de eso quedé hecho un caos, confundía las habitaciones, anotaba mal los números de las maletas en custodia. Clumsy, clumsy, clumsy. Y feliz con mi narcótica y romanticona torpeza.

Aunque hacía frío me quedé afuera, había un evento de viña Montes y llovían las celebridades de nuestro mundillo farandulero: Drina Rendic, Andrés Alsina, María Gracia Subercaseux, Rafael Cavada.

- "Me encanta este hotel", dijo María Gracia
- "Y usted no se imagina lo que es trabajar aquí", dije yo
- "Espero que sea bueno", dijo Rafael Cavada
- "Lo es, sí que lo es". Concluí yo con una sonrisa

Afuera una gringa esperaba cargada de papeles la llegada del grupo del que estaba a cargo. Antes, cuando le hice el check-in me había explicado las mañas de ese grupo. "No debéis aceptar ninguna propina, nosotros pagaremos aparte, si les dan dinero devuélvanlo".

Por conversar de algo, ya que la vi tan sola. Me acerqué y le dije que ya estábamos todos los botones al tanto de las demandas de su grupo.
-"Y qué les parece?"

Entonces le conté que yo en verdad, y la mayoría de mis compañeros supongo, preferíamos el sistema clásico de propinas voluntarias. Que así uno es premiado de acuerdo a su desempeño, que así es más directo, no hay que esperar meses hasta que los vouchers sean cobrados y se repartan.
La gringa me dijo que era política de la empresa para la que ella trabajaba pagar las propinas aparte, pero que le parecía muy interesante el feedback que yo le había dado.

Y el día llegó a su fin, repartimos la cucha entre los botones, esta vez no gané el sorteo de los dólares sobrantes. Tomé la micro de regreso a casa, y nuevamente estuve a punto de quedarme dormido en las últimas cuadras antes de llegar. Una vez en casa se me fue el sueño, y tuve que ir al baño, revisar el correo, lavarme los dientes, tomar un traguito de orange crush helada del refrigerador, anotar en mi calendario las ganancias del día y que en la mañana fui a ver "Nicholas Nickelby", masturbarme sin mucho placer, como cumpliendo con un trámite engorroso, leer unos cuantos capítulos de "La vida está en otra parte"....y tan sólo ahí, como a la una de la madrugada me quedé dormido, para despertar cuatro horas y media más tarde, back to work. A.G.A.I.N.

Se me desconfiguró el módem y estuve dos días sin internet. Fue horrible. Más aún el martes, que era mi día off work, pensaba escribir un post y estaba sin conexión. Aprovechando que tenía que ir al banco a pagar la Visa y depositar plata me metí a un cyber café, uno que está en Guardia Vieja. Pero en el cyber la inspiración se me fue.

Maldición, no tengo mails nuevos. Y ahora que no estoy colgándome gratis de la banda ancha de mi casa ya no es tan entretenido dar vueltas de ocioso por Wikipedia o ver los trailers que se han estrenado en ComingSoon. En Gaydar me llega un saludo de un chico de Noruega que dice que me encuentra sexy. Pero eso sólo me recuerda que llevo mucho tiempo sin tener sexo y que simplemente no tengo tiempo para eso ya, entre tanta pega, planificación de viaje y lecturas afines.

Iría a un sauna, o a la disco. Pero luego me digo que mejor no, que ahorre para la Heaven, para el Pleasuredrome, para el Chariots de Shoreditch.

Gastar, ahorrar, gastar. Gastar para ahorrar (me compré el London Pass). Ahorrar para gastar. Ando trayendo un money belt con 500 lucas de propinas acumuladas dentro. Y me digo, qué hago acá frente a una pantalla cuando podría disfrutar de un Gyro con shop, o comprarme algo de ropa bonita para conocer chicos en el viejo mundo?

Salgo del PC y me voy al mostrador a cancelar la media hora que estuve conectado. La encargada está hablando por teléfono y me da la espalda. A ella sí que no hay modo de deconectarla. Habla con una amigui y no se da ni cuenta que hay un montón de gente esperando que la atiendan. Entre ellos una pareja de abuelitos gringos, mi espíritu hospitalario de botones se hace presente:

- Can I help you sir? Ma'm?

Resultó que eran polacos, doctores polacos de Katowice. Que habían venido a Chile a un congreso de toxicología en Viña del Mar. Ahora estaban turisteando en Santiago y muy bien no les había ido.

- "People here are very nice, they really try to understand, they try but it's useless. Nobody speaks english. You know, I'm a doctor, I know three languages besides polish: russian, german and english. But here, it's no use, nobody understands me"

Brus, que así se llamaba el caballero de Katowice, igual tenía su airecillo a Karol Wojtyla. Grandote como oso y con el pelo blanco blanco. La señora no sabía más que polaco y él le tenía que traducir mis chistes. Como cuando le pregunté cómo era que siendo polaco no estaba en Roma, si la tele muestra que todos los polacos se fueron a Italia para el funeral.

-"Jo, jo jo, that's a good question, boy"

El problema de Brus era típico problema de abuelito en viaje. La hija le había dado su mail para que le escribiera, y abuelito le dijo altiro que sí, claro que abuelito nunca tuvo cuenta de correo en primer lugar.

Total que le mandé el mail a su hija en Polonia desde mi cuenta Gmail, y abuelito polaco quedó muy feliz. Entonces me dijo que si algún día yo iba a Polonia .... entonces yo le conté que pienso ir a Praga en julio .... entonces me dijo que en realidad Polonia no tenía mucho de interesante y que Varsovia es una ciudad muy fea.

Salí del cyber y me fui a Román Díaz, quiero una camisa como las de Franzani, el animador de Via X. Me identifico con la flacura de Franzani y me gustaría verme como él, como si no me importara. Pero era muy temprano, las diseñadoras de Piso Compartido aún no llegaban así que volví a Providencia.

Sólo para encontrarme de nuevo con los polacos, que querían ir caminando a La Moneda. Les dije que era lejos, pero no me hicieron caso. Les dije que los acompañaba, que no tenía nada mejor que hacer. Y nos fuimos caminando los tres, conmigo soltando nombres de polacos a medida se me venían a la mente. Krysztof Kiesloswky!, Roman Polansky!, Ricszard Kapusczinsky! María Waleska! Stanislaw Lem! Copérnico!

Brus me dice que es fácil, que casi todos los apellidos polacos terminan en -Sky.

Kowalsky!, Swarowsky!, Kerensky!, Vronsky!, Stanislavsky! Lech Walesky! Chopinsky! Katty Kowalewsky! Ludwika Paletasky!

Bueno, bueno. Me dice Brus que lógico que hay excepciones. Y me habla de un científico polaco que vino a Chile el siglo XIX del cual le hablaron sus colegas en el congreso al que vino.

- Ignacio Domeyko!!!

Brus asiente fascinado y gratamente impresionado por lo culta que resulta ser la juventud santiaguina representada por mi persona.

Finalmente la abuelita polaca se resiente y me pide en su idioma de zumbidos que nos detengamos en un parque con vistas bonitas. Yo los llevo a la Fuente Alemana del ParqueForestal. Y los dejo ahí. Sintiéndome muy Amelie. Pensando en Juan Pablo II.

En José Miguel de la Barra entro a esa tiendita gay con zungas de lycra en la vitrina. Compro una camisa de puro políticamente comprometido, además que la tela es arrugada así que la puedo meter en la mochila sin problema. Estoy pensando en mi look de mochilero latino hot.

Tengo las botas, los jeans, las poleras. Me faltan unos pantalones cargo desmontables, todos parecen costar 30 lucas y eso me parece demasiado. Considerando que el otro día le pregunté a un gringo en el hotel y me dijo que había comprado sus cargo pants por 12 dólares en una barata en Miami. Necesito también una chaqueta liviana impermeable (como la azul de Hugh Grant en "About a boy"), pero ni caso, con mis brazos largos no hay nada que me quede bien.

Tras una parada en otro cyber, uno que está al lado del Abarzúa (no new messages), vuelvo a Román Díaz. Esta vez si está abierto. Me encargo una camisa como las de la tele, hecha a mi medida.

Y hago un par de otras cosas, releo "La vida está en otra parte" de Kundera. Rayo la papa con el nuevo single de Gorillaz "Feel Good Inc.", que fue lo último que alcancé a descargar antes que se me chisporroteara la tarjeta de red. En eso tocan el timbre, venden relojes por 5 lucas, no lo pienso mucho y me compro uno con la esfera tricolor. Comprar anestesia, pero yo necesito mi conexión, así que me vengo al cyber de la esquina y tecleo esto.