periodista chileno desempacando

Jailhouse rant

Me he pasado todo el día tratando de recordar una canción de esclavos, la típica canción de los esclavos, medio blusera, medio gospel, no, no "el blues del esclavo", aunque pensándolo bien, tal vez sí. Sí, la verdad esa es bastante apropiada.

"Y el que prefiera que se vuelva, al Senegal. Correr desnudos por la selva..."

Pensé en servidumbre humana a la ida y a la vuelta del trabajo, en reunión de pauta y en entrevista en el Esso Market, canjeando un llavero en Panini y esperando que el tiempo pase en la esquina inferior derecha de la pantalla del computador.

Donde, convenientemente, el tiempo está adelantado en seis minutos, cuatro menos que en el computador vecino, que parece tener aún más prisa por salir.

Supongo que todo esto, la hipertensión laboral y el tic de mirar relojes, tiene una razón lógica evidente. No me han pagado. Pronto cumpliré ya 2 meses trabajando en la productora taquilla y no he visto ni un duro. Yo sabía que se tardaban algo, sabía que primero pagan un tercio y luego los otros dos. Pero nunca pensé que iban a pasar mayo y junio y las secretarias todavía seguirían haciéndose las lesas.

Es frustrante, y emputecedor. Hablando de eso, mi entrevistado de hoy (un gerente cuarentón muy piola) me confiesa que en su vida pasada fue una prostituta francesa. Que incluso hace poco viajó a Paris, seguro de que iba a poder localizar el burdel, en una de las callecitas de Montmartre. Pero no, París fue demasiado para él, se desconcentró, y su pasado de cortesana le esquivó todos los intentos con un dribleo impresionante. Gol de Portugal en el televisor del On the Run. El caso es qué me dice que ha tenido muchas vidas, que es un alma vieja muy vieja, y que al fin en esta vida se dio cuenta de su karma y ahora puede romper el ciclo, entregar compasión a la humanidad y empezar la verdadera evolución con ayuda de los ángeles y yaddayaddayadda.

A estas alturas honestamente me cansa, me agotan las historias de seres de luz, auras, espíritus, mierdas astrales. Al principio me parecían en cierto modo encantadoras, primorosas todas estas historias, como eructos de la abuelita, pero ahora ya se repiten, y se me repiten, apenas puedo oir los relatos completos sin que me den ganas de vomitar.

Ahora soy un bulímico esotérico.

De vuelta al trabajo, me voy caminando, ilusionado pensando que me ahorro el costo del pasaje y eso se traduce en una ganancia, o al menos en un ramita del dique frente a las pérdidas. Miro el piso, no por deprimido, sino por si aparece algún boleto de micro que no esté húmedo ni pisoteado. Con los boletos de micro puedo rendir los viajes. Sí, es un pasatiempo un poquito desquiciado, pero me reconforta. Y mientras menos tiempo pase en la oficina donde todos esperan que empolle un huevo de fenix mejor.

Cómo se banca la gente sus trabajos? El mío no debe ser ni de lejos uno de los malos. Aunque ahora que llevo dos meses de trabajo sin sueldo empiezo a cuestionarlo. Miro a los obreros, los obreros tienen un sentido comunitario que ya casi se extinguió en el resto del planeta. Los obreros cambian de ambiente, ejercitan el cuerpo, coquetean con las minas, con sus colegas, por que no, seguro reciben su magro sueldo a tiempo, y después pueden carretear con los suyos y creerse la muerte del edificio que ayudaron a construir. Haber sido el mateo del curso me parece ahora un sinsentido.

Hablando de edificios, me entretengo por las calles de Ñuñoa embobado viendo sus casas. Casas rarísimas, con pinta de mausoleos. Casas hechas para los pájaros, y para gente que ya no circula. O sea, casas originales, grandes, estrambóticas, las casas de Ñuñoa son las drag queens del mundo inmobiliario. Insisto, ya no hay gente con personalidad como para habitar las casas ñuñoínas, gente con personalidad y harto dinero, porque no debe costar barato vivir ahí. Me imagino los años 40, 50, 60, cuando fueron construidas. Me las imagino producto de la masonería. Donde más podría ponerse en contacto el capital y la albañilería necesarias? Ñuñoa me pone demasiado nostálgico. Es como la Irlanda celta, como el Mediodía francés, una promesa de civilización que no prosperó. Y que dejó estas casas extrañas como bizarro testimonio de que alguna vez vivió en esta ciudad gente que quiso ser original sin dejar de ser sociable, gente que apreciaba la belleza y que estaba dispuesta a vivirla. Gente que un día determinado desapareció.

Y yo tralala recogiendo boletos de micro, 600, 338, 155, 212, algunas no llevan número siquiera. Entretenido por una bandada de cotorras argentinas. Trece? No, catorce. No!, son quince. Vaya escándalo que llevan consigo.

La PG sugiere que pese a que nuestro contrato vence el próximo viernes, podría ser que nos tuviéramos que quedar más tiempo. Me deja preocupado. Es que acaso existe un resquicio legal en los contratos?, contrato del cual no tengo ninguna copia. En la boleta no dice nada, de la boleta tengo copia, pero oh, en la boleta no hay ningún timbre. No quiero sentirme perseguido, pero el hecho es que no tengo argumentos legales para acreditar que merezco un sueldo por esta pega. No, no, no quiero pensar mal tampoco. Lo dejo ahí. Un boleto de micro con la marca de un zapato encima.

Cómo se lo banca la gente? ya veo que algunos no lo logran y se vuelven locos y empiezan a pelar cables con espíritus o con que viven en la matrix. Pero el resto?, que ocurre con el resto?
Termina mi reclusión y camino con rumbo difuso pensando que el trabajo nos condiciona para cometer cualquier pecado, cualquier cosa que nos permita sentir libres. Encuentro lógico salir de la pega con ganas de emborracharse, o drogarse, o sudar en el gimnasio, o rezar, o encerrase en un sauna y tener sexo con quinientos. El tiempo libre es tiempo fuera, y como chiquillos en recreo salen todos los adultos dando alaridos ultrasónicos. Ya no es necesario abrir la boca, no es preciso sobreactuar. Pero juraría que puedo oir ese aullido sordo en las micros repletas, los tacos en las avenidas, el stress, el stress. The horror, the horror.

Supuestamente el amor hace que la gente se lo banque. Permítanme que me ría, ja ja ja, el amor. To each his own (drug).

Llego a mi casa, mi casa aunque no la pague yo, es mi casa porque ahí está la gente a quien quiero, es mi cubil y está repleto de mis olores. No seré nunca padre de una familia, el ser gay me impide algo que el mercado tampoco estaba dispuesto a concederme de buena gana. No se lo discutiré. De momento el esquema funciona. Mi mamá me mima. Mi hermano me hace preguntas y me cree las respuestas. Mi hermana me discute pero me envidia. Mi padre me tolera y aunque no lo quiera, se ve reflejado en mí. Más allá de eso, no lo sé, no sé que podría justificar el esclavizarse en el trabajo, demonios, no lo sé. Llego a mi pieza me arranco la mochila, los zapatos, me arrojo en la cama y veo el episodio final de Missmatch con un vaso de Pap en la mano.

And that's as good as it gets.

Maca and Ricardo’s july cable TV guide

Este domingo finalmente pagué la manda e invité a comer a mi familia, agradeciendo el trabajo que conseguí (y que ya pronto se termina), y la paga (que ya esta semana debería estar llegando).
Después de finalmente ver Shrek 2, fuimos al Benihana del Boulevard del Parque, a por un Crazy Samurai que a todos nos dejó satisfechos. Incluso a mi hermano chico que al principio, cuando le dije que íbamos a comer Teppanyaki(algo así como alimentos salteados en una fuente caliente), salió corriendo y hubo que obligarlo a entrar al restorán. Cabro mañoso. O como después dijo el mesero, regodeón el niñito.
Pero nada, que cuando el jovencísimo chef peruano empezó a hacer acrobacias con los cuchillos mi hermano dejó de hacer pucheros y al final terminó calificando el servicio de excelente, y la comida de muy buena. Probó la salsa de jengibre y la de mostaza, y le encantó la carne teriyaki. Yo gocé los langostinos y calamares, y la sopa miso y el té verde, fue una buena elección. Muy recomendable.

El resto de la tarde me la pasé tirado en la cama, viendo cable, leyendo el diario. Para mí es normal, tan normal que me suena hasta aburrido.

Para Maca y Ricardo en cambio, que tienen cable recién desde este sábado, y que pasaron años prefiriendo Anagrama a Sony, es cosa distinta.

Me pidieron que les hiciera un tutorial, una guía de imperdibles. Yo les recomendé los jueves People & Arts y los viernes TVE, ver los últimos episodios de Sex and the City y Friendo, la nueva temporada de Los Simpsons en FOX. The Office, Coupling y los programitas de media hora de MTV tipo Hinchapelotas o Tail Daters.

Pero me faltaba ver la revista de julio para recomendarles películas, la revista me llegó ayer, y acá van las mejores opciones a mi gusto:

Artsy-Pansy: “Pollock” en HBO, que la dieron ayer en la noche, y la repiten el 17 de julio. Si lo tuyo es el arte contemporáneo, como la Maca, pues entonces perderse Pollock es un crimen. Lo mismo que perderse el documental “Balseros” en HBO el 27.

Clásicos: “Chinatown” en Cinecanal el 8, “Henry V” en MGM el 11, “The great Gatsby” en Cinecanal el 22.

No-me-convencieron-como-para-ir-al-cine-en-cable-puede-que-salven-pero-la-duda-sigue-ahí: “Four feathers” en HBO el 7, “Heaven” en Cinemax el 10, “Gangs of New York” en HBO el 18.

Pelis de culto: “Hotel New Hamspshire” en MGM el 15, “Bully” en Cinemax el 24, “The young poisoner’s handbook”(la película favorita de Julie Burchill), por Space el 31.

Y si es por guapetones, ahí está Christian Bale en “Metroland” (Film Zone el 5), Rodrigo Santero en “Abril despedazado” (Cinemax el 17), Patrick Dempsey en “Sweet home Alabama” (Cinemax el 11), Charlie Hunnan en “Abandon” (HBO el 2), Blair Underwood en “Full frontal” (Cinemax el 3) y Stefano Accorsi en “L’ultimo bacio” (Cinemax el 20).
Y eso que no me pareció un mes demasiado atractivo.

Palabra de cableadicto

Al fondo a la izquierda, "world biggest" portaaviones
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Me siento observado..y no sólo por las hermanitas jodotas
Posted by Hello

Don Quijote y el portaaviones

Estoy feliz porque acabo de descubrir que la BBC transmite en directo desde Glastonbury,y pese a la lluvia P.J.Harvey is in da house. Pobre China, ojalá haya llevado un impermeable.

Yo ayer pensé que me iba a empapar, partí reportero a Viña sólo con un cortavientos y con el sweater Zaza que me cambiaron tras la fiesta. Pero tras cruzar el primer túnel ya empezó a despejarse.

Llegué muy temprano, dos horas antes de mi cita con un señor de 81 años que me dijo se desdoblaba desde los 9. Me fui a la Quinta Vergara, pero el museo estaba cerrado (siempre lo ha estado cuando he querido ir), así que seguí caminando, llegué al bosque, bajé unas laderas, trepé por un tronco tallado, encontré una laguna, la pasé en grande. Ya para entonces el sol había salido pleno y me tuve que empezar a sacar ropa. Echaba de menos una excursioncita de estas. Y yo cantando, I feel good, I knew that I would.

Luego comí una corvina con ensalada en el Africa, mientras leía la prensa local. El títular de La Estrella, un "Welcome" de media plana. Todos desean a los marineros del S.S.Ronald Reagan, el portaaviones más grande del mundo, estrella de la flota yankee. Las putas, y los comerciantes y los turistas y los periodistas y si se les ocurriera invadirnos no les costaría nada.

Los únicos que parecen tener cara de quemados son los marineros chilenos, que acostumbran ser las estrellitas del puerto y ahora como que su uniforme ya no convence.

Mi entrevistado era inconfundible, pelo cano, chivo cano, coleta cana. Don Quijote. Me dijo que lo acompañara a su casa en Miraflores alto, y no paró de hablar en todo el trayecto. No paró de hablar en ningún momento. Y ahora que ya estoy de vuelta en Santiago honestamente me cuesta imaginármelo callado.

Tierno el viejito, adorablemente senil. Desde los nueve años dice que está en contacto con otros seres. Al principio me logró engañar, su discurso era bueno. De hecho, me hizo viajar hasta la costa. Según él Brian Weiss y Lobsang Rampa lo tienen todo mal, y el lo sabe porque el lo ha vivido. Por ese lado íbamos muy bien ya que Lobsang Rampa (escritor inglés que se hizo pasar por lama tibetano tránsfuga en los años 50 y reventó el mercado editorial con sus historias del tercer ojo y los milenarios secretos de Lhasa, pero que en realidad nunca vio el Himalaya ni de lejos y simplemente era un gásfiter de Surrey con fértil imaginación), el caso es que todo bien si la idea era decir que Rampa estaba equivocado.

Según don Raúl, cada uno de nosotros tiene una trilogía divina que forma el alma (algo que le fue revelado por maestros espirituales de otro mundo que se comunican con él). Tenemos además del cuerpo físico un cuerpo mental, un cuerpo astral y un espíritu. El cuerpo mental sale del cuerpo físico cuando la persona cumple 15 años, y se queda dando vueltas alrededor, haciéndonos compañía (tal como los daemons en His dark materials de Philip Pullmann, un libro que él no había leído).
Cuando uno nace, la trilogía esta se encarna en uno, y al morir se separa de uno, en un proceso que dura 72 horas.
Ok, me dije yo, apliquémosle la lógica. Don Raúl, en ese caso, el aborto no es tan malo, pues el espíritu sólo se encarna con el parto, cierto?
Y don Raúl, que me había dicho lo mucho que respetaba a Jesús Cristo, me tuvo que admitir que el aborto no era tan malo, según sus teorías.

El desdoblamiento no existe, me dice. Lo que sucede es que uno se pone en contacto con el cuerpo mental, y percibe el mundo a través del cuerpo mental. No hay cordón de plata, no hay separación, eso es ilusorio.

Hasta ahí, me servía. Y yo pensando que como personaje este señor igual pega, tiene facha, tiene años, tiene una cabeza despierta. Igual se maneja, me dice que hace 6 años tuvo un programa en la radio Recreo, que la gente le mandaba cartas, hasta 300 cartas una semana, y que él les diagnosticaba la salud, y cobraba poco porque no es la idea enriquecerse con un don como éste, hasta que la radio quebró. Pero el sigue atendiendo gente por teléfono, gente lo llama de todas partes del mundo y el problema es que él no tiene como cobrarles, atiende él a Augusto Pinochet (me habla de un infarto que tuvo en abril y que los medios no informaron) y al próximo presidente de Chile, Joaquín Lavín.

Ay.

Entonces me largó el resto de su revelación, me habló de las hermanitas, que se comunican con él religiosamente en la mañana, la tarde y la noche. Que son espíritus elevados (más elevados que los que contacta Ayún), y que eso se nota porque visten un hábito de colores pastel. Las hermanas Jodotas, que es como el las llamaba, forman una legión, y a través de ellas él puede detectar si las personas tienen una enfermedad sin tener que ir al doctor.

Le digo que hagamos una prueba, me dice que le de el nombre de alguien cercano mío. Le doy el nombre de Paloma, él lo anota y lo lleva a la pieza de las hermanitas, me dice que ya pronto tendremos la respuesta.

Y la sigue cagando, me dice que todos nos reencarnamos, pero siempre en el mismo sexo y la misma raza, que en eso se equivocó Brian Weiss. Le digo que el concepto de raza fue desechado por la ciencia, que raza hay una sola, la raza humana. Él pone cara de atención, pero la información no la procesa. Me dice que las hermanitas pueden curar enfermedades, todas las enfermedades, salvo las venéreas, que si alguien tiene SIDA ellas no pueden hacer nada, es decir, pueden, pero prefieren no.
Y yo le informo que el SIDA les da a niños que amamantan, que no siempre el contagio es por vía sexual. Me mira, asiente, y cambia de tema.
Le cuento de los casos de desdoblamiento que he investigado, los descarta todos, me dice que la gente que toma drogas se hace mierda la cabeza y luego inventa cuentos. Me dice que él nunca se ha drogado, que no fuma, que no bebe alcohol. Le digo que Jesús era un gran partidario del vino, me sugiere que Jesús no tenía las cosas tan claras como él, él que es el único en el mundo al que lo visitan las hermanitas Jodotas, que ahora que pasó el años 2000 le han dicho que es hora de revelar los secretos del cielo y que por eso piensa escribir un libro.

Hablando de las jodotas, va a buscar la respuesta. Trae consigo un Vademécum, saca un péndulo y por esta vía supuestamente las hermanitas le comunican que Paloma sufre de diabetes.
Oh!, digo yo, y pensar que ayer ella andaba con antojo de chocolate y yo le compré un Big Kiss de Hershey's, soy un asesino!

Me dice él que las hermanitas jodotas están presentes con nosotros en este momento, y yo aprovecho para intentar conversar con ellas. Me dice don Raúl que a través del péndulo se comunican con nosotros, que si el péndulo gira en círculo es un yes, y si se mueve en linea recta en un no. Pero luego se contradice, cuando le conviene, y es lógico que no le acomoden mis preguntas a las hermanitas.
-Hermanitas, ¿podrían permitir a don Raúl que se desdoblara ahora y me dijera cuál el titular de la Segunda?
-Hermanitas, por qué son sólo mujeres ustedes, por qué son todas blancas?, hay apertheid en el cielo?
-Qué pasa hermanitas con los matrimonios mulatos?, sus hijos con que clase de alma salen?
-Hermanitas, a don Raúl le han dicho alguna vez que está chalado?

Me pierde, me pierde. Es evidente que don Raúl no se ha desdoblado nunca, porque la experiencia es fuerte y ya me la han contado varias veces, ya me han contado como pasa y les creo. Para salir de dudas le digo a Raúl que llame a su señora, con quien llevan 55 años de casados. La historia de ella resulta muy interesante.

Habla la señora:

Aquí este viejo desde siempre se ha creído esotérico, cuando nos casamos hacía encuentros espiritistas, con la Ouija, con los compadres y los vecinos hacían reuniones, yo tomaba nota de lo que los espíritus decían. Pero nunca vi nada raro, más allá de un piano que una vez se destempló. Después un día los amigos se hicieron masones, a él lo invitaron pero no quiso. Me preguntaron si acaso era yo la que no le dejaba ser masón, pero yo nunca le he prohibido nada, yo soy católica y no me parece bien todo esto de los espíritus, pero es su vida y que el haga lo que quiera. No sé por qué no quiso ser masón, el caso es que los amigos ya no venían y luego fue el golpe, ya no se podían hacer reuniones y este viejo empezó a comunicarse con los extraterrestres...
(don Raúl la interrumpe) de Uvrión, Yarga, Union I y Union II. A mí me abdujeron y en uno de estos planetas conocí la máquina de diálisis, antes que la inventaran en la Tierra, cof, cof.
(Sigue la señora)...Hasta que los extraterrestres se cansaron y ahora es todo un convento de monjas jodidas (jodotas! alega D.R.) que lo visitan, y él habla con ellas todas las mañanas, yo mientras hago el aseo lo escucho, a él, no a las monjas, claro.

Joder con la jodotas!, folie a deux esta no es, Don Raúl y su señora transmiten en canales distintos, pero luego, eso sucede con cualquier matrimonio a la larga. Me sorprende como él no se inmuta mientras su señora derriba el mito que se ha creado. Simplemente mira hacia el horizonte, No te escucho, soy de palo, tengo orejas de pescado.

Pienso que es una hazaña la cordura, que la senilidad es comprensible. Que lo más probable es que don Raúl haya sido medio esquizoide desde chico, pero se las arregló para trabajar como mecánico, vivir una vida larga y plena, y en sus horas libres visitar otras nebulosas, hacerse amigo de los espíritus, hacer sanaciones. Cu-cú y todo, su señora todavía lo quiere, se le nota, y vaya que eso es algo.

Don Raúl le pregunta a las monjas jodotas si yo podría ser su discípulo y aprender a viajar con el cuerpo mental y diagnosticarle enfermedades a la gente, las jodotas dicen que sí.

Pero ya es tarde, yo me tengo que ir, quiero ver que tan grande es el portaaviones.

De más que era grande, pero estaba re lejos, subí el ascensor Artillería y puse una moneda en el monocular y aún así estaba muy lejos. En Valparaíso no vi a ningún gringo, a lo más una pareja de franceses que tampoco parecían muy impresionados con la nave nodriza, la estrella de la muerte del Imperio Norteamericano.

Putas si había, putas como las que uno ve en las orgías romanas dibujadas por Goscinny. Putas con la cara pintada blanca, o verde, con el pelo desordenado y mechones de color rojo furcia. Putas feas.

Me metí a un centro de internet al lado del edificio Turri, y hablé con Pancho, y con Pablo, que no se pudo conseguir la casa y no vendría al puerto después de todo. Ya estaba oscuro, y me apuré para llegar al bus a tiempo de llegar al metro, a tiempo de llegar a casa a ver "Días de Cine" en TVE.

En el camino vi a Hotuiti bailando con una señora en un camión de Supermercados Santa Isabel. Era Hotuiti, no era un molino de viento, pero tampoco era la gran cosa.

Hallucinating Monday

Se me ocurre que sería condenadamente fácil hacerme famosillo, bastaría con mencionar a gente conocida y así google tiraría más lectores a mi blog, de repente algún periodista farandulero, entonces aparecería una nota chica en Terra, o en Lun, ¿Quién es Barroquejon? y ya con eso bastaría. Demasiado fácil.

Tenía ganas de escribir sobre el lunes, el lunes que era un día del que honestamente no esperaba nada. La mañana la pasé en el banco llamando a todo Concepción. Almorcé en Pagoda un buffet oriental bastante nutrido, lo necesitaba, porque el día se venía largo, aunque la verdad no tenía la menor idea.
A las tres y media me reuní con un siquiatra, un tipo genial que me contó de sus años mozos, cuando desertó de medicina y se fue a recorrer América a dedo. Llegó hasta Guatemala, y probó todas las drogas que le pusieron enfrente. Eran esos tiempos en que la gente pensaba que de un momento a otro iban a hacer saltar las puertas hacia otros niveles de conciencia. El paradigma iba a cambiar. Jai Guru Deva. Mi entrevistado tuvo una experiencia mística en las ruinas de Sacsayhuamán ayudado sólo por un pito. Los pitos de esa época (fines de los sesenta) parece que eran muy distintos a los de ahora, o tal vez sea que fumárselo en el Cuzco es un cuento distinto.
Según mi entrevistado, en Chile durante la UP el SERMENA financió terapias psicotrópicas y en Chile la investigación alucinógena estaba al mismo nivel que en Berkeley. Me dijo que leyera a Claudio Naranjo. Algún día lo haré, es un tema interesante, "la escuela psicotrópica chilena", serviría para vendérselo al Clinic.
A mi lo que me interesaba era saber de la ketamina, mi entrevistado la probó en los ochentas, pero el único efecto que recuerda fue que en un momento sintió una profunda (e insólita) compasión por Augusto Pinochet. Como nunca antes, y nunca después.
Me pregunto que podría llegar a alucinar yo, yo que alucino todo el tiempo, por las puras.

Llegué a la pega oficial a las cinco, y me quedé hasta las ocho, a las ocho y media tenía que asistir a una conferencia gnóstica en La Reina.

El conferencista era un joven con aspecto de evangélico que se interesó en el tema tras ver The Matrix. Su novia era una morenita igual a Pocahontas que todo el rato lo estaba contradiciendo. Tal vez sea parte de su relación, porque se fueron abrazados cuando yo esperaba se mandaran a la cresta.
Los gnósticos han de ser los tipos más freak que he conocido. Fue bueno estar leyendo a Philip K. Dick, al menos algome sonaban las cabezas de pescado de que hablaban. O sea, los gnósticos recogen elementos de todos lados y arman una macedonia balcánica mental de aquellas. Que Dios no creo el mundo, que el mundo ya existía y Dios (o Samael)se hizo pasar por el Creador son serlo. Que la serpiente del árbol del bien y el mal, Kundartiguador, tiene una hermana, Kundalini y juntas se enroscan en el caduceo de Apolo, que también es Mitra, y Krishna, y que el Tarot tallado en la pirámide de Kefrén junto con la cábala y las sutras de Patanjali y el apocalipsis de San Juan y uno puede desdoblarse si repite el mantram FARAON y que no hay que comer carne de cerdo porque el cerdo es una especie que está involucionando, pero si hay que comer mariscos porque ayudan al sexo tántrico que nos eleva hasta alcanzar a los maestros de luz atlante que moran los templos mayas de la octava dimensión y yo incrédulo ante la cantidad de chatarra esotérica que puede caber en la cabeza de este tipo.

O sea, me gusta la teoría de que todas las religiones descienden de raíces comunes, me habría encantado poder estudiar Historia de las religiones con Mircea Eliade. Pero de ahí a comprarse cada uno de los ínfimos preceptos, o sea, la majamama que es la religión gnóstica, eso es simplemente paranoico.

A las 22:00 ya pensaba volver a casa, pero antes tenía que llamar a Sol, que estaba de cumpleaños.

Fue rápido, fue radical, precisamente como desconectarse de la Matrix, cambié una aburrida noche de sueño por una de fiesta, abundante alcohol, gente famosa y conversaciones insólitas.

No, en serio, ni con ketamina. La volada de esa noche fue increíble.

Digamos que la fiesta era en el ex departamento de Zutano, ese que tiene vista sobre el campo de golf, y que llegando en el ascensor me encontré con Mendengana, que estaban Fulana y Fulano (el mismo cuyo hermano lleva un juicio contra los cómplices de Zutano en sus orgías), estaban los equipos completos de varios programas de TV, rostros que uno acostumbra ver en gigantografías o en el costado de microbuses. Entre medio pululaban los compañeros de la U, así que nada de sentirse fuera de ambiente, todo era abundante, (la ventaja de que tu papá sea dueño del supermercado), el sushi estaba rico y las nueces me costarían una semana de fuegos bucales, pero entonces no lo sabía. Estalla un tubo de confeti y me arruina el trago, pero no importa, se busca otro. Se habla con los colegas, que donde trabajas, que en qué estás, que qué es de tu vida. Me topo entonces con Eglantina que me promete mandarme una estampita de Ganesh para el departamento de Maca. Estelvina por otro lado se ve demasiado potable para la edad que tiene y el sector que representa. Y hablo por acá sobre Juan Fernández y por acá sobre las Morla, y me hablan de Benedicto Tuki, y de proyectos de guiones y gente que se va a Panamá a barrer con los mosquitos y abrir un resort. Digamos que ayudado por las amigas roncolas transcurren fácil 6 horas entre el confeti, la música kitsch, y el buen humor general. Que llegado un punto ya me costaba diferenciar entre la gente bonita que conocía y la que no. Y viceversa. Que en eso me hallo conversando con el mismísimo Borondongo que se ve bastante atractivo, que ha estado coqueteando descaradamente con la hermana chica de Pinganilla lo cual ha puesto muy celosos a Hermosilla y a Canitrot. Ahora Borondongo me está dando su teléfono, pero no consigo anotarlo porque he olvidado como opera el celular, o qué dedo apreta cada tecla. Que llamo a mi amigo Bernabé y se aparece como por arte de magia en lo que yo interpreto como un segundo después y luego ya no está, y después ya queda poca gente, pero yo sigo aquí porque he quedado en pasarle mi chaleco a Zongo que encuentra es justo lo que necesita para el papel que interpreta en una obra de teatro. Y termino yéndome a dormir en el loft de Burundanga luego que su auto se quedó sin batería y a duras penas lo echamos a andar de nuevo.
Duermo en un sofá que se convierte en cama, rodeado de cuadros y estatuas polinésicas y fotos y más fotos. Lo lamento, ya sé qué sería enormente más interesante si pusiera los nombres de cada quien, pero es que en verdad no me parece apropiado. Una fiesta como la de anoche merece la pena de ser repetida, así que hay que ser discreto. Lo lamento por LUN.
Me doy cuenta que es imposible que mañana pueda ir a la entrevista en Quilicura para ser sobrecargo de Lanchile. Adios a volar los friendly skies for a living. Adios al, como dice un azafato francés que conozco de msn, "Tea, Coffee, myself?".
So long, farewell, auf viedersehn, adieu
(Zzzzzzzz)

Some everlasting lust

No tenía intención de escribir sobre esto, pero acá los amables lectores que postean son los que mandan. Saludos Rockstar.

El domingo fui a la pichanga mixta, la cancha estaba barrosa y con cada patada la pelota se iba directo a la cresta. Por un lado jugaban García, Ricardo y Ernesto; en el otro Sol, Ricardinho Crack y yo. Esta vez en reconocimiento de mi ineptitud me permitieron hacer goles, y bueno, pues los hice, algunos harto bonitos. Como no llevábamos la cuenta se decidió que el último gol ganaba, y con una magistral habilitación mía a una iluminada Sol, sellamos la victoria de nuestro equipo.
En todo caso, esta vez me medí más, no quería cansarme demasiado, ni que me pasara lo de Pinilla. Besides estaba demasiado atento a que no llegara alguien y me robara el banano con todas mis preciadas pertenencias. Corrí poco, pero igual bien.

Bien igual, y después del partido me fui al centro a saciar el hambre. Todo cerrado, así que no me quedó otra que optar por las quesadillas con shop del Hoyts San Agustín, y de paso ver un poco del partido de Portugal contra España.
En eso se me acerca una niñita a preguntarme la hora, se la digo y la veo después volver saltarina a donde su madre. Mientras tomo un largo trago de Cristal no puedo evitar oir como la pequeña murmura:
-Anda, dile algo, no ves que esta solo?

Y yo vuelvo a mirar el reloj, todo el tiempo expectante, que Marco debería llamar en cualquier momento. Ya le avisé antes del partido, pa’ que viniera a jugar, luego le dejé otro mensaje y entonces ya no seguí porque no quería parecer obsesivo.
Esta era mi sexcapade dominical, y pensaba pasarlo en grande, sea como fuere, y con quien fuera. Casi. Las madres solteras con hijitas celestinas serán para cuando tenga 30 años.

Marco no llama, me empiezo a preocupar por los cinco años que me quedan. ¿Qué hago solo aquí tomando cerveza y viendo un partido de fútbol?

La hice corta, fui al 282.

Esta vez no fue malo, la palabra exacta es jaded. Ya no tenía el encanto de la novedad, tampoco el de la reincidencia pecaminosa.
Fue rico sí relajar los miembros en el jacuzzi, y hacer elongaciones en la piscina. Tal vez me debería haber conformado con eso, en cambio me fui a tirar a una pieza oscura, guiándome por el tacto, magnetizado por la curvatura de las nalgas y la prominencia de los pectorales. Such a naughty naughty boy.

Podría haber sonado Beyoncé, o Blur, “Devil inside” de INXS. Lo que sonaba en realidad era Coldplay, el mismo tema que el otro día, esta vez no tenía nada de especial ni de apropiado, simplemente dejaba en claro la escasez de CDs del local.

Más tarde yo, en uno de los baños, penetrando a un moreno con feos dientes. Absolutamente condonizado. Me dice que lleva acá desde el viernes, que duerme en la pieza de las colchonetas, que no tiene idea con cuantos se ha metido. Le digo (espantado, pero aparentando desapego) que debe estar gastando una fortuna en preservativos. Me dice que siempre encuentra algunos botados sin uso. Por supuesto no le creo, y me retiro tratando de ser cordial, pensando que acabo de fornicar con Mr. Siphyllis Gonorreah, si no algo peor.. Le comento al despedirme que sin duda su trabajo debe ser un asco, para necesitar descargar tensiones el fin de semana de esa manera. Me dice que es contador.

Después de eso necesito vapor y eucalipto. Mucho sauna, mucha ducha fría. Es intenso, y me agrada, me estoy purgando no sé bien de qué porque la lujuria se despierta nuevamente, converso con un chico de treinta pero que se ve más joven. Es corredor de propiedades, me lleva a su casilla y me trabaja el estómago con besos y pequeñas mordidas. Sabe lo que hace. Me dice que le gusto porque me veo pendejo. Le pregunto si acaso es pedófilo, me dice que sí. Prefiero no insistir con el tema y me quedo con la gran duda, si era una manera de decir, o si era un criminal confeso. Acabo en su boca, y acabo saliendo de ahí, camino al siguiente infierno de Dante.

De vuelta en el jacuzzi, me habría ido pero todavía no encuentro lo que estaba buscando, todavía no sé qué demonios es lo que estaré buscando, que me haga sentir satisfecho. Quiero hacer rendir el dinero de la entrada. En el jacuzzi hay un grupo de hombres mayores, con barba, gordos, hay uno que se parece a Obelix (claro que sin las trenzas). No joden, se limitan a estar ahí, como cerditos en la alberca. De repente me rozan el pie, con un gesto se detienen. Me pregunto qué harán en el mundo real, el mundo moral de allá afuera, bien podrían ser todos senadores o jueces de la corte suprema, alguno que otro conserje. Tiene su lado igualitario masónico el 282.

De vuelta en el sauna, me encuentro con Mauricio. Ya no pienso que se parece a Luis Fonsi, me parece más bajo, menos muscular, decadente como todo en este sitio. Un beso en la mejilla, los comentarios banales de rigor sobre trabajo, viajes y se aleja detrás de un tío alto de espalda ancha.

En eso ingresa un chico joven, rubio, Justin de Queer as Folk. No, en serio, se le parece muchísimo. Me mira con simpatía así que le tiendo la mano y le digo, tú no eres chileno.
"ahem?"
"I mean, you’re not chilean, right?”
“No, I’m American”
“Where in America?”
“Tennessee”
“Oh, so you’re the man from Tennessee, I'm your number one fan.”
(He gets the song joke, he laughs, I make a slight pass at him, he tells me he’s just hanging around, yet he keeps looking at me at times, looking inviting, then he goes after the same wide quarterback Mauricio was chasing)
Invariablemente en este sitio hay alguien a quien uno persigue y alguien de quien uno escapa. Yo escapo de un tío pelado y peludo a la vez, que me sigue desde que entré y es bastante perseverante. Me da un poco de lástima, sólo un poco.

“You see how in this place there’s always someone you’re after and someone who’s after you? It's the way it's always been, but here it seems so obvious” I say to the returning blond boy toy. He smiles, he agrees, he leaves.
Me encuentro con uno de los bárbaros del jacuzzi, uno con considerables pectorales que insistía en acariciarme los pies, le digo que me siga y nos manoseamos en el pasillo, su cuerpo es protuberante y trabajado, pero siento como si no tuviera alma, parece hecho de plasticina, plástico, me baja una profunda tristeza y ahora el quiere besarme en la boca. No me apetece.
Le digo que se gire y simulo darle unas estocadas, hasta que veo a un chico muy flaco pero con bonito culo, lo tomo del brazo y lo incorporo al trajín sin dificultad.
Eventualmente los dejo a los dos afanados en piloto automático y bajo al segundo piso, donde está Brandon de Tennessee.
“You know, Brandon as a name does no longer exist in spanish, there’s a San Brandano, but people no longer name their sons after some obscure medieval saint.”
“Yeah.”
(It seems useless to try the intellectual approach, maybe I should be more direct)
“D’you wanna make out?”
“Sorry”, he says, his face is really fair, his hair couln’t be blonder, he looks so outlandish it’s making me mystic horny all over again. He spurts: “Truth is I like older guys, heavy guys, bulkier guys. It’s nothing personal”
“Of course is not, I’m glad you told me. Anyway, if you want some company, some nice talk and beer, I always love spending time with foreigners, regardless of their stunning good looks”
“Ok, that’s cool”
I leave, and I wonder, if he’s into heavy bulkier older guys, howcome he’s wandering alone, amidst a herd of 'em?. I guess heavy bulkier older guys don’t even dream a boyish blond tennessean is into them. Ignorance is doom.

Un gordo feo me saluda en la escalera, me llama por mi nombre, me dice que le dijeron que yo era rico. Y yo que pensaba estar curado de espanto para siempre, con eso me friqueo, mi cara de todos los colores. I must leave this place. Bajo apresurado a cambiarme, reviso el teléfono, no hay llamadas perdidas, no hay mensajes, me da rabia. Una pareja de orientales se están cambiando y emiten comentarios mientras me miran, les pregunto si son coreanos, niegan con la cabeza, les pregunto si son de China y dicen yes.
Pero no me interesa platicar con estos chinos maleducados, me voy, sin intenciones de volver, profundamente decepcionado de todo.

Todavía queda día, entro al Museo de Bellas Artes, hay una exposición de pintores clásicos españoles. Pero justo antes de entrar a la sala veo a otro hiperbóreo leyendo una Lonely planet que dice Chile.
Me siento a su lado.
“Hey, can I be of any help”
“Not really” (big german accent)
“Sorry, the thing is, I’m half drunk, half delusional, fully lonely and bored to death. Just let me talk to you a little, it’ll do me fine, it’ll get me back to my senses”
“if you say so”

Y hablamos un largo rato, su nombre era Nikho (pronúnciese nijo). Alemán de las orillas del lago Constanza. Venía con un amigo instructor de ski a pasar la temporada. Mañana pensaba ir a conocer Arica, y luego San Pedro de Atacama.
Gentil alemán, guapo alemán, veinte años cumplidos, me hizo pensar en la firma de mail de la Vero. Eso de que “Otro mundo es posible, pero es más caro”.

Efectivamente, me hizo bien hablar con él, y nos despedimos amablemente, el se fue con sus amigos y yo a ver los cuadros. Me quedé un largo rato frente al retrato real de Goya, ese en que el rey y el perro parecen mellizos. Y luego me detuve frente a un paisaje urbano de Madrid, de Antonio López García (1962), en el que una pareja sentada en un banco parece elevarse, de hecho flotan sobre la plaza mientras conversan. Me quedé ahí paralizado, eso es lo quiero, me dije.

Alguien con quien conversar, volarse platicando, alguien con quien crear una burbuja acústica, monogamia con sonido Stereogámico. Encontrar a alguien que me haga sentir que estoy en una película de Linklater, "Before Sunrise", “Before Sunset”, o una película de Whit Stillman, donde también la gente habla y habla y habla, gente inteligente, como dicen en nerve.com. Good writing is sexy.

Smart talking is sexier.

Vuelvo a casa derrotado, and yet a glimpse is a glimpse is a glimpse

Eventually Barroquejon finds out

Sex was not actually what he'd been craving for.

Post-pon

Cinemark Alto Las Condes, el día del Padre ya está encima y a mi alredor la proporción de niños versus adultos es de 4:1. Por más que miro a mi alrededor no encuentro a otro joven soltero como yo que parezca haber venido a comprar entradas para Shrek al resto de la familia.
No encajo, hasta que el padre separado que me antecede en la fila se va con uno de sus niñitos a comprar popcorn y deja al otro cuidando puesto.
Entonces las miradas cambian, una señora me mira con ternura, "nos" mira con ternura, seguro imagina que soy un padre soltero, que dejé a mi novia embarazada cuando estaba en el colegio y ahora llevo a mi retoño al cine a ver Scooby Doo 2.
El padre separado vuelve y me sigue hablando, y habla con sus amigos separados por el celu y les dice que traigan a sus hijos y hagan algo juntos. Un niñito con ojos rasgados se pone a jugar con un pendejín ruliento y de paso me empujan y me hacen tambalear. Rugrats. En eso llega otro crespo, esta vez rucio, de la mano de su madre que se parece mucho a...corrección, que es Claudia Conserva quien me pide permiso para atravesar la fila y acapara miradas y luego se aleja.
- Esa mina se echó a perder (me dice el padre separado), las minas cagan antes que uno (sí, claro, pero canas ella no tiene), yo una vez la vi cuando estaba en el Extra Jóvenes, muy rica en ese tiempo, yo fui a colgarme, a una exhibición de trapecismo (ok, seriously, Claudia Conserva no recibió la peor parte en estos diez años que han pasado).
¿Mencioné ya que la cola era eterna, que llegaba a la mitad del food garden y que con tanto cabro chico gritón (y mamás idem) era todo un caos?
Todo mal, porque una hora después, cuando al fin me acercaba a la caja me percaté de un cartelito que avisaba que no vendían entradas con anticipación. Para ninguna película.
Y como yo tenía planeado reunirme con mi fuck-buddy esa tarde, por ende mi idea era comprar entradas para el domingo y decir en casa que las del sábado se habían agotado (algo no muy distinto a la realidad) no me quedó más que abandonar la fila, caminar por el mall, comprarme una medialuna rellena, salir del mall, ir a la librería SRS y constatar en que en ningun puto lugar conocen o tienen "The hitchhiker guide to the galaxy".
Y yo quiero leer el libro antes de que llegue la película, que ya se está filmando en el UK.

Al mediodía recibí una llamada de Marco, excusándose, esta tarde tenía una reunión familar con no se cual tía abuela, tal vez mejor lo dejamos para la noche, me dice.
Que hacer, me siento como un maldito traidor a la diversión de mi familia. Me devuelvo apresurado al mall, pero a estas alturas si que ya no consigo entradas para Shrek hoy sábado.
Les propongo a mi decepcionado clan que saquemos un video, rentamos "X men 2", compramos pasteles, y finalmente se salva la humanidad y se salva la entretención de mi familia este sábado.
Y mejor, porque así la próxima semana vemos Shrek sin tantos cabros chicos chillones.
Ustedes dirán, y por qué no mejor ver Shrek el domingo?
Pues porque el domingo hay pichanga, y como en la noche llovió, mi sex date se corrió p'al domingo. Domingo día del padre. Algo me dice que tampoco esta vez va a resultar.
Maldita sea, necesito sexo!

Late night with Claudia Aldana

Tras las lluvias Santiago se llenó de cometocinos y jilgueros, pero dudo que alguien más se haya dado cuenta.
Los pájaros solo hacen noticia si están cubiertos de petróleo o atacan a la gente.
En eso pensaba yo mientras iba por Avenida Matta junto con Felipe a entrevistar al mago Ling-Fu en su casa en la Norte-Sur. Pensaba en cosas increíbles que nadie nota, partiendo por los cometocinos y llegando quiensabe hasta los duendes. Estoy más dispuesto a creer, no sé si es lo mismo que ser crédulo.

A Ling Fu el mago lo encontré gracias a google, y según decía, era justo lo que estábamos buscando para el capítulo del poder de la mente. No me tincaba mucho, pero Felipe insistió que fuéramos a verlo, que podría ser divertido.
No lo sé, tal vez la imagen de un mago está demasiado romantizada, pero yo me esperaba otro tipo de vivienda. Esta era una casa como cualquier otra, de una sola planta, color blanco sucio, sin timbre (para el caso, tampoco tenía gárgolas, aldabas de metal, un gong o nada parecido). Tuve que llamarlo al celu pa' que nos abriera.
A mí él me pareció chanta, pero no chanta gracioso a lo mago Oli, y eso que hacía esfuerzos en ese sentido. Le ejecutó unos trucos de prestidigitación a Felipe, pero desde donde yo estaba sentado se podía ver toda la trampa, las cartas tenían doble fondo, y sus dígitos no eran tan prestos como él hubiera querido.
Al final lo único que me pareció "mágico" en la casa fue una telaraña enorme y real que adornaba uno de sus sillones pouf negros. Se excusó diciendo que recién se estaba instalando luego de años en Paraguay. Espero no haberle traido problemas a la araña.

De vuelta nos fumamos un porrito escuchando a Fleetwood Mac y hablando de Ovnis. En eso Felipe me pregunta si vivo solo. Le digo que sería imposible con lo que me pagan. Felipe asiente.
Lo que me pagan...jaja, ya ha pasado un mes y medio y todavía nada, pero me lo advirtieron el primer día. Que si nos llegaban a pagar cuando corresponde, eso si que sería paranormal.

Felipe me dijo que me relajara, él sabía que el día anterior la PG me había puteado por no conseguir todavía un caso grande y emotivo de desdoblamiento. Yo perfectamente consciente que no es algo fácil no me dejé afectar mucho por el reto. Aunque igual lo admito, es frustrante no dar con un caso bueno, y no tener idea cómo, la PG me hizo pensar que tal vez sí soy un underachiever, llegando tarde y escapándome apenas puedo, un Tim Canterbury cualquiera. Pero no me gustó pensar eso,a mi manera lo bloqueé. Tal vez suene machista, pero cuando una mujer me reta siempre lo racionalizo y me digo que en parte está enojada y en parte es efecto del periodo. No le dije esto a Felipe, no hizo falta, aún sin pelambres machistas en el viajecito congeniamos, y vaya si es bueno tener un aliado en el mundillo laboral.

Mientras tanto, en el banco, todo son elogios para mí. Les gusta como trabajo, les gusta mi iniciativa (!) y creo que seguiré teniendo peguitas por ese lado. No sólo en bases de datos, me propusieron trabajar en producción de eventos. En fin.

En la tarde tenía planeada una cita combo de peluquería y motel con Marco. Pero él se sentía mal así que le dije lo dejáramos para el sábado. Yo la verdad feliz, porque así no me perdería "El corazón del guerrero" en TheFilmZone, con Fernando Ramallo, el protagonista de Krámpack. Lejos mi peli predilecta de cinema queer.
Invité a mi hermano a verla, y fue muy gracioso, es divertido ver como poco a poco sus ojos se percatan de la existencia de las tetas. Hasta yo tuve una fase de tetas. Me gustaba Marta Sánchez, compré un día por primera vez La Cuarta porque traía unas fotos suyas en una tina de espuma. Aunque usted no lo crea. Fue una etapa breve en mi caso, quizá que pasará con él. La película tenía tetas y juegos de rol y escenas de fantasía, irresistible. Para cuando papá lo obligó a abandonar mi pieza y acostarse él se despidió de mí con ese tono que no deja dudas que todavía soy pára él lo máximo, el hermano mayor cool que tiene cable en su pieza y puede ver tetas cuando quiera.
Y eso que él sabe que yo soy gay, aunque en una mente de 12 años no sé qué significa eso. Seguro que a veces se le olvida.

Terminó la película, no era mala, y Santiago Segura hace un papel secundario acojonante como síquico esotérico mula. Cambié de canal y en ViaX me encontré con José Miguel Villouta entrevistando a Claudia Aldana, "la escritora y creadora de Consuelo Aldunate, la Helen Fielding chilena".
Claudia Aldana me hizo el efecto de una intravenosa de cafeína (ok, metáfora ignorante, no tengo idea el efecto de algo así), el caso es que enganché demasiado con ella, en parte porque tenemos mucho en común. Los dos trabajamos en Que Pasa en el área de Actualidad Internacional, los dos nos interesamos en política con Papelucho Perdido (aparecía un diputado, estábamos en dictadura, un diputado era para uno algo así como el Marqués de Carabás). Aldana trabajó en Disney, yo estuve cerca; Paula Escobar le dio su big break, yo estuve a punto; ella escribe una columna ultrapopular y yo intento escribir un blog.
Me gustó demasiado cuando ella hablaba de escribir de la propia vida con humor, que o si no uno se va directo al Prozac. Claro que ella hace sátira con un personaje, yo escribo desde mi naked ego. Aún así, el humor no viene mal.
Un saludo para Claudia Aldana, escribí tu nombre varias veces a propósito pa que me encuentres cuando hagas egosurfing en google. Un saludo afectuoso.


Uf, esto, o algo como esto, lo escribí anoche hasta las 2 AM, luego presioné Publish Post pero Blogger hizo cuac y todo se perdió. Me habría sentido desdichado si no me hubiera expresado tanto ya como para quedar inhabilitado de sentir algo más que sueño concentrado de alta pureza.
Hoy en la mañana visité algunos blogs chilenos y los puse en la sección de links, Oispace publicó un post alucinante sobre el fracaso amoroso. Una pequeña obra maestra blog. De patetismo Bukowskiano, me llegó a emocionar. Encontré también a un estudiante de leyes que habla sobre diversos temas y parece interesante (Vitoko) y a otro que parece ser un padre soltero cool(Gabs)que lleva a su hija chica a escalar el Pochoco. Mis saludos para ellos. I power blogger. We power blogger. Blog around the world.
No sé me siento estupendo, tal vez estoy anticipando al sexo que espero tener el sábado con Marco. Ya lo hemos postergado demasiado, y es absurdo considerando que (y parafraseando a Villouta) "tirábamos tan rico". Espero pues con ansias a que llegue mañana, y si algo falla, bueno, espero tener el suficiente sentido del humor para poder desquitarme de la realidad aquí en mi sitio, con humor.

Singalong

After years of expensive education
A car full of books and anticipation
I'm an expert on Shakespeare and that's a hell of a lot
But the world don't need scholars as much as I thought
Maybe I'll go travelling for a year
Finding myself, or start a career
Could work the poor, though I'm hungry for fame
We all seem so different but we're just the same
Maybe I'll go to the gym, so I don't get fat
Aren't things more easy, with a tight six pack
Who knows the answers, who do you trust
I can't even seperate love from lust
Maybe I'll move back home and pay off my loans
Working nine to five, answering phones
But don't make me live for Friday nights
Drinking eight pints and getting in fights
Maybe I'll just fall in love
That could solve it all
Philosophers say that that's enough
There surely must be more
Love ain't the answer, nor is work
The truth elludes me so much it hurts
But I'm still having fun and I guess that's the key
I'm a twentysomething and I'll keep being me

Jamie Cullum, "Twentysomething"

Bewitched

Hoy amanecí poco energético, sin ganas de nada, fue necesario llegar a la oficina y que cantar a coro con Paloma “Feeling good” de Nina Simone para echar a andar el motor interno.
Y luego, caray!, entrevisté a una brujita de Salamanca, que no paraba de mirar a un punto sobre mi cabeza. Algo que no deja de ser incómodo. Le pregunté qué era lo que veía en mi aura y me respondió preguntándome si mis papás eran separados, le dije que no, luego me preguntó si venía de sufrir una ruptura, le volví a decir nones. La pobre brujita entonces me dijo que en mi vida faltaba un quiebre, y que debería pasar pronto, algo que me va a producir un impacto, un remezón personal. Y bueno, que ya hablando del futuro es más fácil al parecer aventurarse.
La bruja esta parecía tener síndrome de Tourette o algo parecido, de un momento a otro parecía que se iba a poner a llorar, o que le faltaba el aire. Pero por otro lado era graciosa, y sin (o precisamente con) pelos en la lengua me explicó como su abuela se ponía apósitos de tela rellena con yerbas en la vagina y así alucinaba, que ella a los doce años descubrió el secreto de su abuela, lo probó y le dio resultado; y que el rol que juega la escoba en el vuelo de las brujas es precisamente ese, de sicotrópico protoconsolador. Me dijo que las brujas no podían volar si antes no pasaban 7 días sin sexo. Me contó que cuando ella se desdobla suele ir a la India y bañarse en el Ganges.
Y me mandó a consultar a un astrólogo, que según ella sabe mucho de viajes astrales y me podría ayudar. Ella se iba a Chiloé, a una convención de machis. Chiloé que junto con Talagante y Salamanca forma el triángulo (uno isósceles muuuy estirado) de la brujería en Chile.
Es raro esto de hablar con una bruja asumida, después de salir de la consulta podría jurar que un par de perfectos desconocidos me dijo hola (y yo mirando para todos lados, pero no había nadie más alrededor), y luego llegando a Providencia sentí como si me hubieran pinchado el trasero con un palillo. Entonces apareció Cecilia Serrano, sí, la ex-conductora de 24 horas, y al lado de ella seguí mi camino hasta el paradero.
Luego ya no me pasó nada más.

One thing leads to another

Herodes mandó a Pilato, Pilato perdonó a los ladrones, los ladrones robaron el departamento de la Maca por segunda vez.
Maca decidió no esperar a la tercera, y se fue a vivir con Ricardo, pa' pasar mejor el frío y pasar mejor el susto.
Ricardo dejó solo a Ernesto, y por no quedar en soledad, Ernesto mejor la invitó a quedarse. En un café se vieron por casualidad, ella tenía un clavel en la mano. Precisamente, ambos parten a Fito Páez's Argentina.
Y así avanza el convoy, una cosa lleva a la otra.
Un año pasé sin pega, (y quizás más, pero rehúso admitirlo), a tanto llegó entonces mi anomia que terminé yendo a que me humillaran en la televisión.
Pero no me humillaron, tampoco gané plata. Recuperé mi buen karma y conseguí un laburo que debería pagar pero que todavía no lo hace, y conocí a chamanes y videntes, rosacruces y fantasmas y ya casi sanseacabó.
Me cuesta enrielarme, pero hacemos el intento, y una pega lleva a la otra, al menos eso espero. Todos los caminos me llevan. Salvo aquel camino esquivo, el xacobeo, que quedará para el 2010. Todo pasa y todo queda.

Negro bajito y cabezón, nunca perseguí la gloria, en el tablero las piezas hacen su enroque, caminaré solito hasta el otro lado, a ver si logro convertirme en embajador.

So what becomes of you, my love
when they have finally stripped you off
the handbags and the gladrags
That your poor old grandad had to sweat to buy you

Y si no es en embajador, será en otra cosa, sobrecargo? puede ser. Sobrecargado de trabajo quizás termine, con la espalda encorvada. Alto, no, encorvados terminamos todos al final. Las hormiguitas y los zánganos. Amo los mundos sutiles.

Once I was a young man
And all I thought I had to do was smile
You are still a young girl
And you bought everything in style
But once you think you’re in you’re out
’cause you don’t mean a single thing without
The handbags and the gladrags
That your grandad had to sweat so you could buy

Gladrags? Te pareces a mi alma, y a la palabra, y este escupitajo lírico termina aquí.

Una experiencia paranormal de aquellas

Camino envuelto en mi parka mofletuda y mi gorrita comprada por 30 centavos en el subte de Baires. Camino tan rápido como me lo permiten las botas de caña y los calzoncillos largos. Llevo conmigo un tratado de la Cábala forrado en cuero negro y adornado con un pentagrama invertido. Echo en falta unos guantes.

Por Holanda me dispongo a cruzar El Aguilucho, tengo la luz verde, miro al lado mío y quien conduce el Peugeot detenido me parece familiar, lo miro, es joven y guapo, él me mira y me sonríe.

Instant boner.

Me detengo en mitad del paso de cebra, intento descubrir si es cierto que lo conozco. No, para nada. Pero me parece cada vez más guapo. Damn!
Llego a la vereda opuesta, miro de nuevo, él me sigue mirando. Pienso por un nanosegundo en dirigirme al Peugeot y preguntarle si tiene fuego, o si me puede decir la hora, o mejor aún, si no le importaría recostar los asientos y empañar las ventanas.
Pero no, cobardía o prudencia, el caso es que sigo mi camino, y por disposiciones del tránsito el auto no puede doblar a la derecha. Street crossed Lovers.

Boner fades, pero la cachondera sensación de calorcito interno me acompaña hasta la casa como una burbuja térmica, o un hechizo nigromante.

Y vaya que hace frío afuera!

Mala idea, mala mala idea

Pero ya era tarde, sin parka y sin botas no me quedaba otra que seguir subiendo por Lo Cañas, buscando la casa de Jesús.
Vicuña y Florida presentaban el aspecto de un extra noticioso, las obras del metro, los escolares de salida, me fui en el metrobus de pie todo el rato, consultando mi guía Mapcity para no estar demasiado perdido, y aún así.

Corte a casa de Jesús, una mansión que se ocupa como centro de eventos, una pareja de fox terriers que me sale a recibir, un criado me lleva a una sala calefaccionada, yo me saco las zapatillas y las apoyo contra el radiador, hacer lo mismo con mis pantalones no me parece apropiado, así que me limito a hacerme la la basta, y estrujarla un poco.

Mientras llega Jesús finalizo la novela de Boris Vian. Una gozada, lo más parecido a un comic que he leído. Un comic de Milo Manara. Sumamente sexy.

Jesús me predica y la entrevista va bien, circula entre momentos en que le creo lo que me cuenta y momentos que tengo que hacer un esfuerzo. La parte en que me habla de sus abducciones y de Deepak Chopra me la compro poco. Pero a estas alturas ya tiendo a creer en lo del aura, y me compro todo lo relativo a desdoblamientos.

Lo importante es que al parecer este tal Jesús en verdad es un desconocido, que no se está confabulando con Karina para mantenerme embaucado. Que en verdad tuvieron un encuentro fortuito. Me habla de sincronía y me parece comprable.

La historia de Jesús, la que más sirve p'al programa es de un desdoblamiento que él tuvo acostado encima de su señora, mientras él salía de su cuerpo y se dirige a la luz brillante en donde se funden sus extremidades y siente un bienestar extremo; la mujer se despertó sintiendo que el marido pesaba el doble, sintiéndolo frío y rígido, como muerto, y se desespera y se enoja porque Jesús acostumbra a hacer tallas del tipo "mira, logré hacer que mi corazón deje de latir" y entonces ella empieza a remecerlo sin resultado, y luego lo empieza a cachetear, él se despierta y bueno...eso

Es poco, pero sirve, yo necesitaba un testigo de un desdoblamiento y esto sería as good as it gets.

En la noche exhiben finalmente mi aparición en El Rival mais devil. Fue tal como lo escribí acá, relativamente digno. Lo entretenido fue ve el programa después de mi eliminación, ver quien eliminaba a quien y quien se llevaba la guita.

La guita, casi diez millones.

(sigh)

Pentecostés

Apareció el extraño del metro, el que reconoció a simple vista las facultades síquicas de Karina la vidente. El que hace viajes astrales a voluntad y los utiliza para hacer sanaciones.
Se llama Jesús.
Y habla medio raro.
Ahora me voy a Lo Cañas a entrevistarlo.
Qué onda?

Wishing, and hoping, and selling out souls

Gracias a la muy tragona de mi impresora Lexmark, ayer vi dos películas gratis a cambio de un cartucho de tinta vacío.
Programa doble de cine y violencia no precisamente tarantinesca: "Te doy mis ojos" y "Elephant".

Gracias a mi tarjeta de bibliometro saqué dos novelillas, además.
"País de Nieve" de Kawabata y "Que se mueran los feos" de Boris Vian. Creo que por fin enganché con Vian esta vez.

Así que en parte estoy contento, en parte.

Porque no puedo dejar de pensar en qué estaría haciendo en este preciso momento de haberme ganado los millones de "El rival..", sobre todo cuando Juan Francisco me cuenta que se queda en Paris para estudiar actuación, cuando Vero sigue en Madrid al menos hasta febrero, y China vuelve de Londres recién en Noviembre. Justo cuando encuentro en oferta el manual del peregrino, que coincidentemente el 2004 es año jubilar xacobeo y el 15 de julio, al día siguiente de mi cumpleaños, en el Monte de Gozo a las afuera de Santiago de Compostela se presentan Massive Attack seguidos de los Chemical Brothers.

Así que está claro, it's fucking evident, mi vida no está mal, pero no es el mejor mix ni de lejos.

El próximo año jubilar será el 2010.

Guatever, güenever. Cosas como esta hacen que uno necesite creer en Dios, en Dios el gran Disco Duro, Mnemosino, Todopoderoso Señor de los infinitos Gigas Akásicos, que recopila y toma nota de todas las variantes de la vida y luego nos las proyectará, haciéndonos creer que estamos ahí, a lo más "Strange days", por una módica suma.

Y seguro habrá quien prefiera ser Juan Bautista que Jesús Nazareno, Moisha que Joshua. Quien prefiera soñar idealista la llegada que sufrir las molestias del aterrizaje mismo. Pero ok ok ok no más citas bíblicas, vale.

P.D.: Uncle Bill, Uncle Rupert, yeah, you, you who have enough dough to spare, make one sudaca boy happy ever after. Mr.Mephisto, you still in the soul business? Anyone?

Reconocimiento internacional

Cuando chico siempre quise ser un lord, de hecho, tenía claro cuál. No Fauntleroy, tampoco Pimpinela Escarlata, ni siquiera Lord Byron, aunque los tres me producían admiración. En ese tiempo Asriel y Voldemort todavía no existían, antes de Maggie Thatcher los lores de la literatura solían ser buenos tipos. Y a mí me habría gustado ser Lord Glenarvan, el que ayuda a los hijos del capitán Grant a buscar a su padre a lo largo del paralelo 37 latitud sur. Me encantaba Julio Verne, quien es francés pero sus personajes en gran parte son lords y más lords. Si le sumamos que también leía mucho cuento de Kipling, Stevenson y Salgari podemos configurar todo un cuadro que desde chico me predispuso aristócrata.
Cuál sería la gracia de ser un Lord? Pues obvio, el no tener que trabajar. Contar con un palacio con docenas de habitaciones, una fiel servidumbre y muchos viajes que hacer de un lado a otro del imperio británico.
Y el caso es que ahora soy re feliz, me siento re copado porque un lector argentino de este blog me mandó un mensajito. Cosa que suele ocurrir muy de vez en cuando, y no sé por qué siendo que es tan simple. Basta con apretar ahí donde dice Comment, y escribir alguna cosita poca. No es necesario identificarse. En fin.
He aquí el comentario, pegado en una columna de hace meses, inspirada por una película danesa de reciente estreno en España. "Wilbur wants to kill himself". ¿Y en Chile para cuando?

Buscando la pagina de decoración de Juanito Yarur, encontré esta, me agrado los comentarios, ágiles, reflexivos, bien algo diferente, me pareció estar leyendo un articulo de un Lord Ingles.
tiago 06.03.04 - 2:41 pm

Ok, yo y Juanito Yarur. Tenemos un amigo en común, si de algo vale. Pero nunca me ha invitado a su cumpleaños. Una vez traté de ubicarlo para un capítulo de ese programa de culto que fue "Efecto Invernadero" en Canal 13 cable. Pero se disculpó diciendo que no le gusta salir en la TV, y francamente lo entiendo.

El caso es que agradezco a quien me puso ese comentario, me hizo el efecto de las galletas en el perro Patán. Comentarios ágiles (Yummmm), reflexivos (Yuuuum Yumm), diferentes (arf arf)...casi me hizo olvidar que ultimamente escribo cada vez peor.

Claro, ahora que ya no tengo 10 años debiera advertir que ser comparado con un lord puede tener algo de peyorativo. Pero la verdad no me interesa, lo tomo como un halago, que de lord tendré el gusto,la erudición y los reflejos matutinos, lo libertino imprudente algunas veces y lo remilgado asceta algotras. Y claro, igual la fantasía de revolcarme con un lacayo de librea que me trate de milord jadeando en las caballerizas me quita un poco lo flemático y me reconcilia con quien fui, que por demás sigo siendo con integridad obstinada. I'm a one man's guy.

Así que muchas gracias a google, que me tira lectores desprevenidos. Pronto voy a llegar a los mil clicks, lo cual ameritaría una fiesta.

Donde fue que anoté el mail de Juanito???

También los ves, cierto?

Antes de partir, un breve comentario a las ironías de la vida. Justo esta semana apareció una supuesta foto de un extraterrestre. Justo al día siguiente de que yo mandara al carajo a la editora que, en todo caso, me pagaba un moco por cubrir esa área, ahora puedo decirlo, en Terra.
La foto es evidentemente photoshopeo, pero me habría permitido comprar el álbum de Harry Potter y 40 sobre de laminitas. Cosa que terminaré haciendo igual, así que habría constituido un ahorro.

Pero no importa, ya con dos pegas estoy suficientemente estresado y además se me acaba de ocurrir otra idea millonaria.
Tengo el argumento para una novela estupenda, que posteriormente se haría película estupenda. Dirigida por por Alejandro Amenábar, claro está.
La historia trata sobre un periodista malpagado escéptico pero voluntarioso que tiene que encontrar casos paranormales para un programa de televisión. Encuentra a una chica inquietante y enfermiza que le dice que se desdobla a voluntad, que ve el aura y se comunica con espíritus. Entre los dos parece haber onda. Todo bien hasta que el papá de la niña le prohibe aparecer en TV.
La vidente le había contado al periodista que una vez se desdobló al mismo tiempo que su pololo y se encontraron en el patio del colegio. Mientras se intenta convencer al padre el periodista trata de localizar al muchacho, pero ahora la vidente no quiere darle el nombre, y niega que haya sido su pololo. El periodista se empieza a poner suspicaz y justo en eso la vidente le cuenta lo siguiente.
"Ayer me pasó algo raro, iba en el metro y un señor me quedó mirando fijo, luego se sentó a mi lado y me dijo, Tú también los ves, cierto?"
Total que ahora son dos los videntes, y vidente 1 quiere ser ella quien primero llame a vidente 2 para preguntarle si acepta que yo lo entreviste. Se supone que vidente 2 se desdobla más todavía y que hace viajes astrales de sanación.
El periodista, que se lo lleva muy atareado entre las dos pegas que debe hacer para mantenerse, y las entrevistas con discípulas de chamanes siberianos que además caminan sobre fuego, perforados practicantes de ancestrales ritos O-kee-pa y doctores de diversas calañas testigos de fenómenos inexplicables, logra al final arrebatarle a vidente 1 el nombre de su compañero de colegio, y empieza una acelerada persecución recurriendo a tretas del oficio hasta que finalmente descubre qué....

Bueno, todavía no llego al final, todavía no ocurre el final. Pero me debato entre descubrir que todo era una chiquillada que inventó vidente 1 para evitar que su papá la siguiera abusando cuando niña. (Porque justo cuando el papá entraba a su pieza aparecía el espíritu de su abuelito)(lo cual explicaría muchas cosas). O que sí existiría una especie de x-men en Chile con percepción extrasensorial, que son capaces se detectarse entre sí y que preludian alguna gran e inminente conflagración interestelar en la más Robotech.

Percepción extrasensorial, tampoco soy tan cerrado al respecto. Qué es el gaydar(no el sitio web, la intuición) si no eso?

El hecho es que vidente 1 ya no contesta mis llamadas, y parece molestarle mucho la idea de que yo hable con su ex pololo-amigo. Y el tiempo se acaba, porque la prima de vidente 1 pronto será trepanada para cercenarle un trozo del cerebro que le produce auras síquicas, que es un síntoma de la esclerosis del lóbulo temporal que le diagnosticó un doctor especialista en epilepsia. Este tipo de esclerosis altera mediante descargas eléctricas en el hipocampo la percepción del mundo, uno por uno todos los sentidos empiezan a alucinar y finalmente el paciente siente como si su cuerpo se elevara, esto anticipa una crisis epiléptica. Fue a través del doctor de epilepsia que llegué a las primas, pero vidente 1 se ha hecho todos los exámenes y no se le detecta nada. Así que nada explica los desmayos que sufre de tanto en tanto, ni su contacto con los espíritus, viajes astrales transoceánicos y toda la huevada.

Huevada sí, patrañas tal vez. A Maca le robaron el depto por segunda vez y no creo que el haberle regalado un ídolo Ganesha la hubiera protegido contra los cumas culiados. La mamá de Paloma tuvo que volver a internarse en la clínica, y vaya que Paloma no ha intentado de todo en esoterismo para que se mejore. Pero no hay caso, seguiremos siendo supersticiosos simplemente porque es condenadamente fácil. Fácil y bonito. Y porque nos gusta.

P.D.: Y hablando de supersticiones..Se murió Reagan, y a mi siempre me han dicho que cuando se muere alguien éste se lleva a dos más consigo a la tumba. Murió Lady Di y pronto cayeron sus íntimos amigos Ayrton Senna y Teresa de Calcuta. Seguro que hay más ejemplos. Les apuesto entonces que esta semana se muere alguien más. Oigo Pinochet? Oigo Juan Pablo Segundo?

Georges y Patricia

Acabo de leer "Las Cosas" de Perec, recomendación de Ricardo, mi dealer literario. Me gustó, pero a la vez me dejó un sabor amargo. O sea, el libro creo que nos retrata muy bien, generacionalmente. Aunque fue escrito en los sesentas, la descripción que hace de nuestros ideales consumistas y su futuro es implacable, me hizo recordar "El diario de Edith" de Patricia Highsmith, siempre que recomiendo ese libro cuento la historia (la verdad no sé si es cierta)de que ella lo escribió como una vendetta hacia la sociedad que la culpaba por ser lesbiana (o bueno, bi) sin hijos y escritora para colmo. Mi teoría es que Highsmith escribió un relato sobre la vida que habría llevado si hubiese sido lo que la sociedad le decía que fuera. La vida de ese personaje, Edith, es muy real, y asímismo implacable. La vida transcurre sin piedad, los sueños se desgastan, el yo se vuelve putrefacto y uno no puede evitar sentir más y más angustia con cada página que se da vuelta.
Lo mismo que con Las Cosas.
Literatura pro-suicidio?, o literatura que llama a un cambio radical en nuestras vidas, no necesariamente del tipo fatal?
Literatura realista o literatura resentida?
Retratos verídicos o biased agendas?
Al final eso sí, resulta un alivio terminar estos libros, la vida por fortuna resulta ser harto más que lo que se puede decir de ella.
O no?, buenos libros en todo caso. Libros ducha fría. Igual necesarios de vez en cuando.

The day after

Me duele todo, me siento como Clara, la amiga de Heidi, dando sus primeros pasos en la montaña del abuelito dime tú. Me siento como Pinocho en la canción, I’m just a boy who wants to turn back into a toy y no tener que moverme a cada rato.
Pero a la vez me siento bien, en control. El trabajo ufológico empezó a pintar mal, demasiadas exigencias pa’ lo poco que pagaban. Así que se las canté claritas a la jefa en un mail. Le dije que honestamente los ovnis me importaban un rábano y que sólo podía ofrecerle la perspectiva de un escéptico, que me avergonzaba la desinformación que se logra con tanta publicación esotérica, que si lo que quería era un predicador, pues que se buscara a uno más convencido. Me sentí glorioso después de eso. Un mártir de la fe. Dolorido, renunciante, profundamente moral y arraigado en mis convicciones.
Vi American Psicho. La descarada corredora de propiedades. Me afecta mucho más ella que la motosierra. Y Chlöe Sevigny, que ganas de hacer un ciclo de cine con puras películas de ella. Me gustaría adoptar a unas comadrejas trillizas y ponerles Phoebe, Zoë y Chlöe. ¿Por qué comadrejas? No lo sé, son nombres extraños, no de mascotas corrientes, son nombres de peces dorados, sí tal vez sea mejor eso que un trío de comadrejas, aparte que después se comen los sillones.